Даже в постели с женой он оставался актёром, разыгрывал спектакль, где каждое движение, каждый жест был выверен, не нес в себе ни страсти, ни искреннего желания, а лишь механическую необходимость соответствовать роли заботливого мужа. Его руки скользили по её телу так, будто он изучал текстуру кожи под микроскопом, не чувствуя её тепла, не испытывая настоящего влечения. Её стоны, её отклик – всё это было частью привычного ритуала, который он исполнял с методичностью учёного, измеряющего реакции лабораторного образца. Возможно, она даже верила, что он с ней, но я знал – в этот момент он был где-то далеко, погружён в расчёт, в мысленный анализ, в иллюзию того, кем должен быть. И всё же он боялся, что в один момент она заглянет в его глаза и увидит в них ровным счётом ничего.
А ещё он занимался любовью с Аллой, как с женой, но здесь он позволял себе куда больше, сбрасывая маску чопорного интеллектуала, показывая своё истинное лицо. Он наслаждался её покорностью, её страхом, её безропотным согласием выполнять всё, что он требовал. "Алюсик, сделай папочке хорошо, как он любит"– мурлыкал ей на ухо, впиваясь в её шею, вдыхая запах покорности, упиваясь собственной властью. Алла, как и другие, принимала эту игру, думала, что может контролировать ситуацию, но на самом деле её роль была строго отведена, и она не имела никакого значения, кроме как инструмент удовлетворения его самых тёмных и низменных желаний.
Он позволял себе с ней то, чего никогда не позволил бы с женой, доводил её до предела, изучая, как она ломается, как подстраивается под него, как теряет остатки собственного "я". Он испытывал от этого наслаждение, не как мужчина, а как палач, наслаждающийся тем, как жертва сама протягивает ему запястья для оков. В этом акте не было любви, не было настоящего желания – только ритуал, только демонстрация абсолютной власти, только маниакальное удовольствие от ощущения, что в этот момент он – единственный, кто решает, что будет дальше.
Но вот что интересно – кто из нас лучше? Он, лживый конструкт, искусно спрятанный под безупречно выглаженным костюмом, или я – не нуждающийся в оправданиях? Он долго строил себя, возводил свою личность, словно тщательно рассчитанную модель, где каждое движение, каждое слово и даже выражение лица имели точную цель. Но я знал, что, когда Он смотрел в зеркало, там отражалось не то, что видели остальные. Ему приходилось убеждать себя в собственной реальности, в том, что этот образ, созданный годами, действительно принадлежит ему.