Мне кистью сабля послужила,
Передо мною враг холстом предстал,
И кровь тогда, вскипающая в жилах,
С шипеньем вылилась на стынущий металл.
И вот на землю опускаются полотна;
Исход сраженья ясен и знаком,
И птицы собираются охотно,
Чтоб оценить картину целиком.
Ну а картина чётко проступила,
Сверканьем сабли что озарена,
И твердь земную кровью окропила,
Стекающей по краю полотна.
Картину не исправить, не замазать;
Что сотворил, тем дальше и живи.
Запомнить всё, не вспоминать ни разу
О на руках запёкшейся крови.
Кто начертал багровые этюды,
Тот не найдёт пристанища нигде,
Во сне он еженощно видеть будет
Портреты убиенных им людей,
И будет помнить это он сраженье
И вопрошать во мраке миражи:
Кто потерпел в бою том пораженье —
Тот, кто погиб или остался жив?
10.02.2011