Пение Silenzio - страница 2

Шрифт

Интервал

Он развеян, но я не забыт,

Я витаю духом над степью,

Где мне памятник вечный стоит,

Где прервали мои метанья,

Может, сталь, а может, свинец,

Где, свои прекратив скитанья,

Я обрёл долгожданный конец,

Где снискал я вечную память

И, лучами славы залит,

Может, стих, а может быть, знамя

Украшает мой монолит.

28.11.2011

Хранилище пыли

Пыльных книг на забытых страницах,

Истекая чернилами слёз,

Год за годом во мраке томится

Плод писательских пламенных грёз.

Чёрным бархатом тьма их укрыла,

Безразличье им даст тишину;

Их под пылью зарыта могила,

И осталось им только уснуть.

Но неважно, кем писаны строки,

И неважно, кто автор страниц.

Для вас лично творили пророки,

Ни имён пусть не знали, ни лиц.

Так зачем столь жестокими были?

Так за что приговор им такой?

Они стали хранилищем пыли,

Никогда не смахнут что рукой…

30.09.2011

Над пропастью во лжи

Увы, теперь мне веры нет,

Я лгу и на доверье ставлю пятна.

Но я не просто лжец, я и поэт;

Когда я лгу, обманутым приятно.

В устах поэта и стихах строки,

Как паутина, нити лжи повисли;

Слова их так прекрасны и легки,

Что вкладывают в ум любые мысли.

Любые чувства в сердце теребя,

Идеи в черепе любые будоража,

Они лгут нежно, красочно, любя,

Уверенные в том, что не накажут.

Секрет открою: ими движет страх,

Что времени смывает их теченьем;

Но пыльный томик, что у вас в руках, —

Их ниточка над пропастью забвенья.

Так верьте же скорее в эту ложь,

Уже идёт к концу стихотворенье.

Оно – ещё один поэта грош

На счёт бессмертья и в расход забвенью.

30.08.2011

Поэт

Душа у поэта – загадка,

И помыслы в ней неясны,

Когда даже в грязи он гадкой

Заметит мерцанье луны;

Когда на обычной бумаге

Слова, будто злато, блестят,

С сокровищем этим бродяге

Не нужен и царский наряд;

Когда ради каждой идеи

Готов на дуэль вызывать,

А после, собой не владея,

Назло супостату проспать;

Когда о вреде алкоголя

Он пишет с бутылкой в руках,

То волею или неволей

И смех вызывает, и страх;

Когда он желает забыться,

Не просто топиться в вине,

Он может загадочно скрыться,

Исчезнуть на несколько дней,

А после явиться нежданно

Под утро в четыре часа,

И, что будет даже не странно,

Где был, он не помнит и сам.

Его жизнь, как будто сражение,

Полна и потерь, и побед,

Но в каждом заметно движении

То, что перед вами – поэт.

2010—…

Никогда нельзя жертвовать смыслом

Даже ради красивейших рифм

Следующая страница