Олег Сергеевич – мужчина средних лет, внешне ничем не примечательный, кроме, разве что, своего удивительно сходства с Пчелой из Бригады.
– И долго ещё это будет продолжаться? – спрашивает мужчина сына.
«Не отвечай. Не отвечай. Игнорируй.»
– Избавься от него, пока не поздно.
Парень, делая вид, что не замечает отца и уходит в свою комнату, дальше по коридору.
День.
Капитан Галица медленно и нехотя приближался к гнилому району.
Город давно потерял свой облик. Грязные тротуары. Брошенные за ненадобностью, раскуроченные машины. Выбитые окна в, и без того серых, унылых, пятиэтажках. Однако, каким бы депрессивным не был город, в сравнении с гнилым районом он выглядит как Париж. От букета вони из экскрементов, мочи, плесени и гниющих трупов желудок, так и хочет вывернутся наизнанку. От криков, полных страданий и боли, вполне разумной кажется мысль, засунуть включённую дрель себе в уши, лишь бы никогда этого больше не слышать. Глядя на гниющих заживо обитателей, физически чувствуешь, как болят глаза. Старики, которые вынуждены доживать последние годы в адских муках. Взрослые люди, лучшие годы которых проходят в агонии. Дети, которые от боли выплакали последние слёзы. Даже серая туча, которая нависает над городом двадцать четыре на семь, в гнилом районе больше похожа на огромный сгусток смолы, чем на облака.
«Наверняка бедолаги затаили обиду на своих мучителей за ночь белых небес. Но могли ли они пойти на столь радикальный шаг и убить самого уважаемого человека города?..»
– Пожалуйста, помогите! – слышит капитан жалобный возглас.
«О, боже…»
Справа от него, в клетке, примерно метр на метр, сидит голый мужчина.
– А… Чем могу помочь?
– Выпустите меня, умаляю! – узник рыдает. – Эти дикари… Они… Они…
– Отойди от него! – словно раскат грома, раздаётся знакомый голос.
Навстречу идёт мужчина в коричневом дождевике с капюшоном. Его лицо перемотано какой-то чёрной тряпкой. Это Потап – лидер гнилого района, за что и получил в городе кличку «сгнивший король».
– Этот ублюдок, пришёл сюда пару дней назад и пытался втюхать нам якобы лекарство от… – король показывает на своё, покрытое язвами, лицо, – от этого. Мразь.
– Послушай, но так ведь не…
– Не лезь в наши дела, – перебивает полицейского Потап, – зачем пришёл?
– Проповедник. Его у…
– Знаю. Мы тут причём?