А потом он услышал.
Звук, от которого содрогнулись камни под ногами жрецов. Звук, похожий на скрежет ледников, на рёв далёкой бури, на голос, который невозможно забыть. Северный Ветер заговорил.
«Ты носишь печать Вечности, дитя пепла», – пронеслось в сознании Лориана. «Но готов ли ты услышать правду? Тот, кто разбудит Левиафана, не сможет спать сам».
– Я не прошу спать, – прошептал Лориан, сжимая карту. – Я прошу дорогу.
Ветер рассмеялся. И тогда вихрь схлопнулся, унося его прочь от площади, через спящие кварталы, к городской стене. Последнее, что увидел Лориан перед тем, как тьма поглотила сознание, – это ворота, украшенные клыками древних чудовищ, и Реквием-реку за ними. Её воды, чёрные как смоль, мерцали под звёздами, которых он всё ещё не слышал.
А жрецы, оставшиеся среди обломков статуи, срывали с лиц маскароны. Их кожа, покрытая шрамами-рунами, дымилась.
– Он призвал Ветра, – прошипел тот, что молчал. Его глаза были пусты, как провалы в ночи. – Значит, Спящий уже открыл глаз. Предупредить Патриарха. Пусть разбудит Пламя…
Но Северный Ветер, теперь свободный, уже нёсся к реке, увлекая за собой запах пепла и обещание бури. Где-то вдали, под толщей вековых льдов, шевельнулось что-то огромное. И тишина, что царила в мире, треснула.
Глава 3: Бегство из Алтарного города.
Лориан очнулся в лодке. Деревянные доски скрипели под ним, а солёный ветер бил в лицо, смешиваясь с запахом гниющих водорослей. Он попытался пошевелиться, но тело отзывалось болью, будто его перемололи в жерновах Северного Ветра. Карта всё ещё была зажата в его пальцах, и серебристые линии пульсировали, словно жилы.
– Не дёргайся, – прозвучал хриплый голос слева. – А то опрокинешь нас обоих в Реквием.
Лориан повернул голову и увидел старуху в плаще из рыбьей чешуи. Её лицо, изборождённое морщинами, напоминало карту другого рода – реки времени, текущие к бездне. В руках она сжимала весло, обмотанное тряпьем, а на шее болтался амулет из когтя какого-то чудовища.
– Кто ты? – прохрипел он, пытаясь сесть. За спиной, в туманной дымке, маячили огни Алтарного города. Башни Культа Пламени, словно раскалённые иглы, пронзали небо.
– Считай, попутчица, – старуха усмехнулась, выбивая зубами дырку в улыбке. – Зови Гризель. Ветер принёс тебя к моей лодке, когда ты висел на волоске над рекой. Должно, звёзды тебя любят. Или ненавидят.