– Ну что, Кирилл, хорошего вечера. Спасибо еще раз, но мне пора.
Я поднялась с места. Он встал следом.
– Подожди. Может, еще пообщаемся? – спросил он, будто не понимая, почему я ухожу.
– Я бы с радостью, но я так устала… Только вернулась из путешествия. Меня дома ждут.
Конечно, я слукавила. Просто не было ни малейшего желания продолжать этот разговор. За пару секунд его томных взглядов я поняла, что он уже мысленно празднует победу, представляя, как я окажусь в его постели в качестве трофея. Мне даже притворяться не хотелось, будто этот сценарий хоть сколько-то меня интересует. Его уверенность пошатнулась, а я внутренне улыбнулась: моя коронная фраза «Меня ждут дома» снова сработала. Она избавила меня от необходимости врать о наличии парня, просто чтобы он отстал.
– Может, встретимся еще раз?
– Конечно! – солгала я, не глядя. – Если придешь на курсы самообороны, обязательно увидимся.
Не дав ему шанса задержать меня, я махнула рукой и направилась к выходу. Забрав у Славы шлем, спрятанный за барной стойкой, я поцеловала его в щеку и пошутила:
– Спасибо за лимонад. И не дуйся, Славик. Сегодня никакой разрухи! Видишь, ухожу рано.
– Вредина! – рассмеялся бармен. – А что твой новый дружок? Бросаешь спасателя?
– Не тянет он на спасателя. Слабачок оказался. Удар пропустил.
– Вася, благородно с твоей стороны уйти. Если он с тобой свяжется, спасать придется его…
Я скривилась, еле сдержалась, чтобы не показать язык. Мы со Славиком знакомы много лет, и его колкости всегда были беззлобными. Он не раз поддерживал меня, и я ценила это.
Попрощавшись, я вышла на улицу. Весенний воздух был теплым и свежим. После возвращения из Испании я все еще чувствовала себя не в своей тарелке. Эта страна бередила воспоминания. Впервые после расставания с Родионом я вернулась туда одна. Но как ни старалась, прогуливаясь по улицам Малаги, память возвращала меня к тем дням, когда мы бродили по берегу, держась за руки, спорили, какие тапас вкуснее, и смеялись над пустяками.
Садясь на мотоцикл, я почувствовала, как сознание уплывает в прошлое.
Мне шестнадцать. Бунтарский возраст. Мир кажется огромным, а я – непобедимой. Родители пытались направить меня на «правильный» путь, но я сопротивлялась. Не хотела идти в педагогический, как мечтала сестра. Я хотела путешествовать, сбежать туда, где меня никто не знает. Мечтала найти себя, понять, чем хочу заниматься, прежде чем кто-то скажет: «Василиса, ты обязана…»