Сказать, что я был в трансе, значит, ничего не сказать. С легкой дрожью я перевернул страницу, но записи вдруг закончились. Остальные листы оказались пустыми.
– Что это такое? – спросил я библиотекаря, но она посмотрела на меня так, будто не поняла вопроса.
– Просто старые книги… А что вас смущает?
Я не стал ничего объяснять и начал лихорадочно перебирать книги в шкафу, словно чувствовал, что это еще не конец. Мои старания оказались не напрасными – в одну из больших детских книг была вложена еще одна тетрадь. На обложке стояла цифра 2.
Тот же филигранный почерк… Казалось, строки сами двигались у меня перед глазами, так быстро они бежали по ним.
«Александр Карагие всегда был человеком, который больше искал, чем находил. Его жизнь, полная событий и встреч, казалась насыщенной только на первый взгляд. На самом деле он бежал от себя. Вопросы, которые он никогда не решался задать, преследовали его, как тени, но однажды они его настигнут».
Я был в шоке. Александр Карагие… Да ведь это же мое имя и мой газетный псевдоним! Псевдоним, который я взял после поездки на Мангышлак, где есть стопятидесятиметровая впадина с таким названием. Совпадение?.. Это не могло быть совпадением, подсказывало мне мое журналистское чутье.
Дальнейший текст только подтвердил эти догадки.
«Когда тебе будет тридцать, Александр, ты окажешься в библиотеке, где откроешь эту тетрадь. Ты не поверишь своим глазам, но не бросишь её, потому что внутри найдёшь ответ на то, чего боялся всю свою жизнь».