Шаманка остановилась. Сумерки сгущались, а её тень дрожала на земле, словно не решалась принять свою форму.
– Может, это больше не моя тень, – прошептала она.
Волк прищурился.
– Тогда чья?
Шаманка медленно развернулась. Тень вытянулась, на мгновение став выше, чем она сама. В её очертаниях угадывались знакомые черты, но это была не совсем она. Это был кто-то, кем она была когда-то. Или кем могла бы стать.
– Это я, но из прошлого, – поняла она. – Та, что осталась позади.
Тень не двигалась. Она ждала.
– Что она хочет? – спросил Волк.
Шаманка сделала шаг к своей тени, и та дрогнула, словно желая сбежать, но не имея на это сил.
– Она хочет знать, всё ли было правильно. Хочет, чтобы я оглянулась.
Волк наклонил голову.
– И ты оглянешься?
Шаманка колебалась. Был соблазн взглянуть, попытаться понять, каким был путь, что остался позади. Но она знала: если посмотреть слишком долго, можно захотеть вернуться. А дорога в прошлое – всегда ловушка.
Она глубоко вдохнула и шагнула вперёд. Тень дрогнула… а потом слилась с её шагом, став снова цельной.
– Теперь она знает, – тихо сказала Шаманка.
– Что знает? – спросил Волк.
Шаманка посмотрела на уходящий закат.
– Что я не остановлюсь.
Дорога, что ведёт назад
Они нашли её случайно. Узкая тропа терялась в тумане, будто сама не знала, куда ведёт. Шаманка остановилась у её начала и почувствовала, как по спине пробежал холод.
– Эта дорога не похожа на другие, – сказала она.
Волк прищурился, его шерсть встала дыбом.
– Потому что она ведёт назад.
Шаманка прислушалась. Тропа была тиха, но в её безмолвии таилось ожидание. Казалось, что если ступить на неё, можно вновь оказаться в прошлом. Встретить забытые лица, услышать несказанные слова, повторить шаги, что уже привели её сюда. Всё это ждало её там, за туманом.
– Это путь назад? – спросила она.
Волк задумчиво принюхался.
– Нет. Это дорога для тех, кто хочет вернуться.
Шаманка провела ладонью по воздуху над тропой. Пространство дрожало, словно сама земля помнила всех, кто ступал на неё. Всех, кто решил, что прошлое важнее будущего.
– Если я пойду по ней… – прошептала она.
– Ты вернёшься, – сказал Волк. – Но не той, кем была.
Тропа ждала. Она манила, напоминала о незавершённом, о голосах, оставленных позади, о вопросах, на которые не нашлось ответа.
Шаманка вглядывалась в туман. Был соблазн ступить вперёд, хотя бы на мгновение, проверить, можно ли изменить неизменное. Но она знала: дороги, что ведут назад, не отпускают легко.