Сирены завыли где-то близко. Сергей спрятал папку под мостовую, в щель между камнями, и пошёл навстречу патрулю. Через час он напишет в отчёте: «Обнаружено тело неизвестного. Вероятно, несчастный случай». Не упомянет ни конверт, ни монету, ни тень со складом. Но в кармане, намертво сжав кулак, он будет держать ключ. Старинный, бронзовый, с выгравированными буквами – «К.В.».
А в это время по ту сторону Невы, в квартире на Гороховой, зазвонил телефон. Трубку никто не взял. Только автоответчик щёлкнул, оставив сообщение:
«Они начали считать. 72 часа. Уберись сам, пока не убрали тебя».
Гудок. Тишина. И где-то в трубах завыл ветер, принося с собой запах крови и старых секретов.
Часть 1: Возвращение в Северную столицу
Глава 1: Поезд из прошлого
Поезд подъезжал к вокзалу медленно, будто нехотя, скрипя тормозами и оставляя за собой шлейф ржавого дыма. Окна вагонов, заляпанные грязью и дождем, отражали серое небо Петербурга – низкое, тяжелое, готовое пролиться ледяной изморосью. Андрей Волков стоял у двери, сжав в кармане пальца смятый билет. Его лицо, изрезанное морщинами и тенями бессонных ночей, казалось высеченным из гранита. Он не был здесь семь лет. Семь лет, которые превратились в камень на груди, с тех пор как он уехал, бросив всё: звание, квартиру, память.
Перрон встретил его сыростью и гулом голосов, смешавшихся с рокотом громкоговорителей. Воздух пахнул железом, углем и чем-то кислым – запах города, который не смывался даже морозом. Андрей шагнул на плиты, вязкие от грязи, и потянул за собой чемодан с оторванным колесом. Его взгляд скользнул по толпе: старухи в платках, торгующие вязаными носками, мужчины в потёртых куртках, курящие у колонн, подростки, тыкающие пальцами в экраны. Ничего не изменилось. Только трещины на стенах вокзала стали глубже, а плакаты с рекламой курортных туров пожелтели, как старые газеты.
Он вышел на площадь, и ветер с Невы ударил в лицо, заставив втянуть голову в плечи. Фонари, тускло мерцающие в полуденном мраке, бросали длинные тени на мостовую. Андрей остановился, глядя на трамвайные рельсы, уходящие вдаль, туда, где силуэты домов растворялись в тумане. Где-то там была его старая квартира на Гороховой – пустая, заколоченная, как склеп. Он не хотел возвращаться. Но письмо, пришедшее две недели назад, не оставило выбора. Конверт без обратного адреса, внутри – фотография его бывшей напарницы, Катерины. Лицо перечёркнуто красным крестом. На обороте: «Они нашли её. Теперь ищут тебя».