Она опустилась на край сцены, свесив ноги, и посмотрела в пустоту зала. Там больше никого не было – ни бабушки, ни её родителей, ни тех, кто когда-то кричал «браво». Остались только мягкие очертания пустых кресел, затянутые в тени, и слабый шорох ветра, будто где-то далеко открылась дверь.
Её пальцы машинально заскользили по гладкой поверхности сцены, а мысли начали кружить, как осенние листья, неспешно падающие на землю.
Когда она впервые прикоснулась к клавишам, ей было всего семь. Тогда музыка казалась ей чем-то магическим, чем-то, что может исцелять и разрушать одновременно. Её бабушка, единственный человек, кто верил в её мечты без оглядки, тогда сказала: «Музыка – это разговор души».
«Душа», – подумала Хлоя, ощущая, как в груди что-то замирает. Разве она по-настоящему знала, что это значит? Всё, что она делала, каждую ноту, каждое движение пальцев – всё это было ради кого-то другого. Ради бабушки. Ради аплодисментов. Ради мечты, которая так долго жила в её голове, что стала казаться единственной целью её существования.
Но теперь, сидя в этом пустом зале, она впервые почувствовала что-то иное. Не сожаление и не радость, а… спокойствие. Всё, что ей нужно было – это этот миг, эта сцена, эта музыка, которая, казалось, всё ещё звучала в её голове.
«Я сыграла, – подумала она, подняв голову вверх, где свет прожектора таял, будто утренний туман. – Я сыграла так, как всегда мечтала. А это значит, что я смогла».
Слёзы стекали по её щекам, но Хлоя даже не пыталась их вытереть. Она не знала, было ли это счастье или грусть, но это ощущение переполняло её до краёв.
Она посмотрела в зал, в тот момент, когда последний луч света угасал. Её бабушка была права: аплодисменты приходят и уходят. Но те, кто любит тебя, остаются – в воспоминаниях, в музыке, в каждом ударе твоего сердца.
Сцена растворялась во тьме, но внутри Хлои вдруг разгорелось понимание. Одно из её желаний исполнилось. Она прожила целую жизнь – каждый аккорд, каждый шаг, каждую ноту. И хотя это длилось всего несколько мгновений, ей хватило, чтобы понять главное.
Это была не просто музыка. Это была её история. История, которую она сыграла для тех, кто остался в её сердце.
2. Снова побывать в доме бабушки
Хлоя сидела за столом в гостиной, окружённая привычным полумраком своей квартиры. Углы комнаты скрывались в мягкой тени, а на деревянной поверхности перед ней лежал старый альбом, страницы которого хранили следы времени. Пальцы касались края одного из снимков – маленький дом с покосившейся крышей, окружённый яблонями, листья которых всегда казались слишком зелёными, слишком настоящими, чтобы быть реальностью. Дом её детства, дом, который пах пылью, мускатным орехом и печёными яблоками.