Снаружи корабля что-то загудело, щёлкнуло и на экранах над головами загорелся текст на французском и дублирующем его имперском языке: «ОСТАВАЙТЕСЬ ПОЖАЛУЙСТА НА МЕСТЕ. ИДЁТ СТЫКОВКА. ПРОСИМ ПРОЩЕНИЯ ЗА ДОСТАВЛЕННЫЕ НЕУДОБСТВА». Четыре десятка пассажиров отреагировали на рывок корпуса дружным воплем. Молчали только мы с Сашей и пьяная военная.
Интересно, что она сразу заметила нашу реакцию (а точнее её отсутсвие) и ещё раз отхлебнув из бутылки уставилась на нас разглядывая.
– А вы то чего тут забыли? Такая стильная цаца и летит на третьесортном пассажирском рейсе? – брякнула знакомая незнакомка.
– А на «Неман-6» другие давно не летают, – пояснила я решив будь откровенной с соседкой (люди её склада это ценят и любят). – Летали с сыном на могилу моего деда. Давно должна была проведать его. И Александру показать.
Пара глотков бурбона и кривая улыбка уж совсем не похожая на пьяное кривляние.
– Дыра, ваш Неман. Бывала там. А почему без охраны? Люди вашего круга предпочитают путешествовать в безопасности, – военная внимательно разглядывала нашу одежду и кольца на моих руках.
– Нашего круга? – прыснул от смеха Сашка, снова уставившись в иллюминатор.
– А чего смешного? – вскинулась соседка, забросив ногу на ногу. Неловким движением она нечаянно задела бородатого пассажира в зелёном балахоне справа от неё, но даже не обратила внимание на его возмущения.
Посмотрев на пробежавшую мимо нас с расширенными от страха глазами бортпроводницу, я пояснила:
– Супруг не знает. Он бы меня никогда не отпустил.
– Большой человек? – угадала та.
– Для меня да.
– Кстати меня зовут Елена, – протянула мне руку через ряд собеседница.
– Дарья, – ответила тем же я, пожав сухую горячую ладонь.
К сожалению имя незнакомки никаких подвижек в моём поединке с памятью не вызвало.