Играл в игрушки.
Молод в те года,
Я думал – время повторяется всегда.
Я жаловался на события и время,
Не выносил свалившееся бремя.
Не понимал, что год за годом – суета,
И каждый день меня встречала эта пустота.
И вот сейчас сижу, грущу,
Не понимаю жизни суть.
Есть деньги, дом, еда, тепло.
И в доме у меня светло.
Ну, объясните кто-нибудь —
Чего еще мне не хватает,
А грусть-тоска не отпускает.
Я не умел ценить моменты,
За что напрасно плачу я.
Цени все дни, придёт волна
Как тень воспоминания.
Держи в себе слова отврата
И избежишь десятки града
Из гнева, грусти и тоски
Наступит день – и ты один.
Я не умел ценить моменты
Считал их худшими тогда.
И год за годом, каждой ночью
Являлась блеклая тоска.
Без воздуха огню не быть пожаром.
Усилия все будут даром.
Подуй в огонь и разожги свой свет.
И это будет твой ответ.
Об этом говорили слишком часто,
Я слушал всё. Но всё напрасно.
Не цените вы то, что у вас есть.
И вам всё это не понять,
Пока вам не случится это потерять…
И это вам – как будущая месть.
Я думал, что сберёг всех вас,
Я знал, что дал вам много сил,
И я об этом вас предупредил.
Но понял слишком поздно я,
Не прав я был…
Всё то, что я обрёл сейчас,
Нашёл, когда я был один.
Как будто после ядерного взрыва,
Среди разрухи, выжженных частиц,
Я видел множество знакомых лиц.
Я вижу свет, моё стремленье, путь.
После того, как успокоил эту жуть.
Что есть у вас – вам этого не знать,
Пока вам не придётся это потерять.
Мечтал я о другом совсем.
Не мог принять я то, что есть.
В итоге всё сгорело прочь.
Я осознал, и я не в силах вам помочь.
Это война, и нам в ней воевать,
Уметь прощаться и уметь прощать.
И даже с тем, что очень больно так,
От сердца трудно оторвать.
ДАЖЕ ЕСЛИ ВЫКИНУТЬ ИЗ ГОЛОВЫ ШАБЛОН «КАК ВСЁ ДОЛЖНО БЫТЬ» И НАСЛАЖДАТЬСЯ ТЕМ, ЧТО ИМЕЕШЬ, ТО МОЖНО СТАТЬ СЧАСТЛИВЫМ
Дорога в конец перешагнула начало,
Как будто гулкая рулада тишину развенчала,
Но ты читаешь эти строки, этот неистовый стих,
И хоть слова в нём неизменны, впрочем как я без них.
Готов я взглянуть в глубину, во мрак,
Мои доводы весомы, но понять их нельзя,
Ибо этим миром правят лишь боль и страх,
И я чувствую, как будто превращаюсь в прах,
А что даёт мне ожидание конца?
Что меня так тянет отступать назад?
И что сталось оттого огня?
Думал о себе и просчитался я,
Уже не понимаю, что я несу,
Возможно бред, но мысль до конца доведу,