В глазах – мольба, в дыхании – боль, Устал он видеть равнодушия безбрежный строй.
Ты взглянешь мельком, бросишь вздох пустой, И, как и все, пройдешь дорогой той.
А он останется, в агонии дрожа, Крича беззвучно: "Люди, где же ваша душа?"
Не надо слов, фальшивых, как роса, Не надо клятв, что тронула его судьба.
Лишь лицемеры, в чьих сердцах лишь лед, Чья ценность – звон монет, а не души полет.
Он не заслужил ни боли, ни забвенья, Но обречен на муки, на изгнанье.
Среди таких, как вы, угаснуть навсегда.
О, человек, услышь меня, молю тебя!
Последний вздох, и мир вокруг темнеет, Лишь дождь осенний безутешно сеет.
И ветер воет, в унисон тоске моей, А сердце рвется на части от картины сей.
12
Раскаты грома режут тишину,
Но заглушить не в силах сердца боль мою, Боль от бездушия, от ледяного сна, А котенок маленький уходит в никуда.
Устал закат, дождь плачет безучастно, И сердца стук в груди затих навечно.
Умолкло тельце, мокрое от слез, Но скорбь о нем не тронет черствых душ овес.
Лежит комочек, маленький и серый, И никому нет дела, в сущности, до этого.
Ведь главное – богатство, власть и блеск, А жизнь котенка – лишь ничтожный плеск.
О, люди, где же состраданье ваше?
В каких мирах блуждают души ваши?
А если б вам пришлось так умирать, В слезах и муках, болью мир пронзать?!
1703
Над Невой встает рассвет багряный, Питер дремлет, величав и строг.
Петр Великий замыслом державным
13
Здесь воздвиг прекрасный свой чертог.
Каждый камень помнит поступь царскую, Каждый мост – историю веков.
Архитектура дышит величавостью, В отраженьях сумрачных каналов.
Здесь рождались гении искусства, Здесь творили, верили, любили.
Вдохновение черпая из чувства, Что над городом царит в обилье.
Ветер с Балтики приносит свежесть, Шепчет сказки древние свои.
Питер – город, полный тайн и нежности, Град Петра, хранимый до зари.
И в сером небе чайки кружат стаей, Над куполами золотых церквей.
Их крики эхом над Невой летают, Будя от сна задумчивых людей.
Здесь Пушкин бродил, музой окрыленный, И Достоевский видел мрак души.
Здесь Блок внимал мелодии вселенной, А Ахматова плакала в тиши.
И пусть дожди порой здесь льют неделями, 14
И ветер северный пронзает до костей, Но сердце города согрето временами, Величием истории своей.
Питер – это вечный зов искусства, Магнит для тех, кто ищет красоту.