Всё рухнуло в среду, когда в соседнем доме открылась крошечная пекарня «Бабулины плюшки». Аркадий фыркал, глядя на очередь у входа: «Народ деградирует! Предпочитают деревенскую стряпню высокому искусству!». Но когда его постоянный клиент, мэр города, заказал торт на юбилей у «конкурентов», Аркадий объявил войну.
– Я покажу этим кухонным подмастерьям, что такое кондитерский шедевр! – заявил он помощнице Люде, размахивая венчиком, как мечом.
Он задумал торт «Феникс» – три метра в высоту, с сахарными перьями, взрывающимися карамельными бомбочками и начинкой из трюфелей с золотой пыльцой. «Они будут ползать у моих ног!», – мечтал он, игнорируя доводы Люды: «Шеф, у нас даже духовки такой высоты нет!».
Первая катастрофа случилась на этапе взбивания безе. Аркадий, решивший использовать яйца страуса («Изысканность требует жертв!»), уронил гигантский белок в миксер. Пена взметнулась к потолку, накрыв его, как снежная лавина. «Я.… э-э-э.. специально создаю атмосферу зимней сказки!» – кряхтел он, вылезая из сугроба.
Потом пришла очередь карамельных бомбочек. «Их надо жарить при минус 150!» – прочитал Аркадий в рецепте из XVIII века и сунул сковороду в морозильную камеру. Результат – взрыв, приклеивший дверь холодильника к потолку. «Это современное искусство!» – оправдывался он перед пожарными.
К утру юбилея торт напоминал Эйфелеву башню после землетрясения. Перья свисали, как у мокрой курицы, карамельные «взрывы» хлопали жалко, а золотая пыльца оказалась обычной пищевой блёсткой из магазина «Всё по 50».
– Вывозите! – скомандовал Аркадий, закатывая творение в фургон.
На банкете мэр ахнул: «Это… э-э-э… очень оригинально!». Гости перешёптывались, тыча вилками в «Феникса», чьи слои скрипели на зубах, как песок. Вдруг раздался треск – каркас из вафельных труб рухнул, залив стол кремом с запахом горелой пудры.
Аркадий, в слипшемся от слез гриме (он плакал, но называл это «аллергией на невежество»), выбежал на улицу. Там, у «Бабулиных плюшек», сидела старушка с розовым фартуком, угощающая детей пряниками.
– Хотите рецепт успеха? – улыбнулась она, протягивая ему пирожок. – Главное – чтобы от души. А не от золота.
Вкус оказался знакомым. Тёплым, как бабушкины руки. Как торт, который он ел в детстве, когда ещё мечтал стать кондитером, а не «королём».