Спустившись вниз на первый этаж, я полной грудью вдыхаю влажный, пропитанный запахом дождя воздух, который залетал в комнату через открытую форточку. Не смотря на то, что дождь я просто ненавидела, сейчас во мне странным образом появилась любовь к этому свежему воздуху и грому за стенами дома. Очень уютная атмосфера. Если сказать короче, весь дом отец обустроил сам по своему вкусу, и не прогадал. Простая лаконичная мебель, минимум мелких безделушек, больше дорогой зелени и белого цвета- вот весь "рецепт" уюта глазами моего отца. Все было обустроено более чем просто комфортно, папа предпочитал купить что нибудь одно, но дорогое, чем десять, но подешевле.
Год назад он перестроил маленькую кладовую рядом с моей комнатой под мастерскую для моего рисования, и "подарил" мне эту комнатушку на мое двадцатилетие. Это было лучшим подарком за всю мою жизнь. До сих пор помню, с каким восхищением и благодарностью в сердце я обустраивала абсолютно все мелочи под свой вкус, и это было единственным местом в комнате, в котором я создала для себя свой собственный мир, в котором могла быть самой собой. Этот крохотный уголок дома повидал и наслушался больше, чем даже моя собственная комната. А сколько картин я нарисовала в тех стенах…не сосчитать.
– Эй, все в порядке?
Из кухни, вытирая руки в полотенце, выглянул папа.
– Ты типо медитируешь?
Я смеюсь и иду к нему.
– Типо того. Доброе утро, шериф Оливер Бакер.
– У тебя усталый вид, все хорошо?
Я подхожу к нему и целую в щеку.
– Да, просто не выспалась. Вкусно пахнет, пап.
Он уже успел приготовить омлеты, и сейчас принялся посыпать их сверху листьями базилика и тёртым сыром.
– Эй, мне удалось,– он довольно подмигивает и кивает на омлеты,– всего лишь взбить яйца, Господи…
– Ну видишь, какие чудеса можно приготовить из яиц.– смеюсь я.
– Френк приедет? Я ему тоже сделал.
– Да, сейчас будет.
Я ставлю на свободную камфорку чайник, достаю четыре чашки.
– Ты кофе или чай?
– Кофе, спасибо.
Без лишних слов насыпаю в три чашки растворимый кофе, себе- цветы ромашки (Боже, жить не могу без ромашкового чая…). Вытирая руки, я оборачиваюсь и натыкаюсь на пристальный взгляд отца, в котором сразу же узнаю хорошо знакомую грусть. Именно ее я не могла спутать ни с чем.
– Что?
– Ты сейчас так похожа на свою мать…– тихо говорит он.