Я была девочкой, и хоть как бы папа не пытался подойти ко мне с правильной стороны и помочь в моих деликатных вопросах, моей стеснительности было не отнять, и в тот период я стала довольно замкнутым ребенком. К счастью у меня было много подружек, с которыми мы по вечерам собирались у кого-то в гостях или в чате в Вайбере, и вопросы кое-как решались, но это было совсем не то.
Я слишком многое пыталась игнорировать, выбрасывать из головы, строить внутри непробиваемую стенку сильной и независимой девушки, и как же сильно хотелось кричать… Как же я ошибалась, думая, что справлюсь со всем одна… Матери рядом не хватало особенно сильно. Я не помнила ее очень хорошо, не успела ощутить и понять, любила ли она нас или нет, но с годами ее отсутствие стало очень ощутимым. Ощутимым в те моменты, когда именно она должна была быть рядом… И одновременно со всем этим росла и моя ненависть к ней.
Я ненавидела, когда мне говорили, что я очень похожа на нее. Ненавидела, когда люди, встречая меня на улице, сразу же вспоминали ее и ровняли нас. Это было невыносимо.
Поняв свою ошибку, папа опустил глаза.
– Прости солнце, я не хотел…
– Не важно…
Я снимаю чайник с плиты, наливаю всем кофе. Папа молча помогает мне накрыть на стол, мы садимся. Заходит Остин, вытирая ладони в грязное промасленное полотенце.
– Семья в сборе.
Без лишних слов достает из холодильника банку пива, открывает, делает несколько больших глотков и довольно выдыхает.
– И тебе доброе утро, сын.-фыркает папа, нарезая омлет на большие ломтики.
Остин тоже был больше похож на отца, только вот цвет волос мамин, пшеничный, и глаза серо зелёные. В чертах его лица я же видела отца. Но вот характер у него был точно материнский, как говорил отец. Мы с папой- два огня; пылкие, резкие, рискованные. Остин же- полная противоположность: спокойный, хладнокровный, недвижимый лёд. В детстве именно я постоянно искала приключений и проблем на свою задницу, а он, как и полагается старшему брату, вытаскивал меня и прикрывал перед папой.
Идеально.
– Я тут подумал…– сказал брат, садясь рядом со мной за стол,– может тебе к психологу сходить?
Папа подвинул к себе чашку кофе и посмотрел на меня.
– В смысле?
– У нее опять тот самый кошмар был.
– Господи, ну не начинайте…– вздыхаю я, делая глоток чая,– теперь я ещё и больная…