Мостит дороги нотами.
По ним уходят люди на
Небесные высоты,
По ним они спускаются
С высот большого эго
И попадают в маленький
Мирок добра и света.
Играет он как будто бы
Вокруг растит деревья.
Среди ветвей их люди вдруг
Становятся как белые
Голуби прекрасные
С розовыми клювиками…
Играет он и радуется
Побелевшим людям.
Играет он про что-то,
Чего не понимает сам -
Про что-то страшно тёплое,
Высокое и правильное.
И в шляпу, что оставлена
Лежать в его ногах,
Прохожие кидают то
Бумажки иногда,
То звонкие монетки…
А тучи и листва,
Повисшая на ветках,
Всё смотрят свысока
И думают, что тоже им
Пора не отставать!
И вот, всё чаще дождик стал
Монетки вниз кидать
Прохладные и звонкие…
Они стучат о шляпу,
А вязы, вместе с кленами,
Кидают вниз бумажечки:
"Получше, чем листочки-то
Что могут дать прохожие! -
Так заявляет гордо всем
Высокий вяз огромный,
Что прямо над макушкою
Растёт у музыканта, -
"Мои листочки лучше-то!
Какие в них цвета-то!
А что они придумали -
Бессмысленные люди-то?!.
Кидать листочки тусклые,
Не рыжие, не бурые!
Вот мы – деревья – умницы!
Вот мы-то молодцы!
Мы щедрые и умные!
Мы видим с высоты!
А люди смотрят под ноги,
Спешат и вверх не смотрят.
Поэтому и кончились
В них краски рыже-желтые.
Они бумажки красят так,
Как в их душе – двухцветно.
Немножко бело-красно и
Немножко сине-серо."
Качают головами
Расстроенно деревья,
А снизу улыбается
И им, и людям дедушка.
"Спасибо" говорит он и
Деревьям и прохожим,
И радуется листикам,
И радуется дождику,
И радуется лицам, что
С улыбкой песни слушают
Сотруднику полиции,
Что их не слышит будто бы…
Брусчатке, травке, голубю,
Что рядом ищет корма,
И псу, что поводком гремит
Как три упряжки конных,
И зданию с подсветкой, что
Напротив возвышается,
И низким шумным веткам, что
Над головой качаются,
И первым окнам в домиках,
Зажегшимся как свечки,
И шумному автобусу
Что ходит очень редко тут,
И полусонной мамочке -
Той, что послушать музыку
За ручку подвела к нему
Мальчонку-карапузика…
Он радуется пуделю,
Что, страшно удивлённо так,
Бежит, спешит во всю к нему,
Раскинув уши в воздухе…
Он радуется сумраку,
Который опускается
В вечерний час и лучикам,
Сквозь тучи пробивающимся…
Он радуется многому
И радости так много в нём
Накоплено, что ноты ей
Все до верху наполнены.
Но так же преисполнены
Они чего-то тяжкого,
Чего-то страшно бóльного,
Чего-то больно страшного…
Но всё равно окрашены