Где целовались до утра…
Мы чувства дней тех не забыли,
И снова встретиться пора.
Посвящается жене
Твои глаза, как бесконечный мир,
где глубина источника – бездонна!
Я окунаюсь, словно в звуки лир,
в соитье душ, звучащих благородно…
Я жизнь отдам за лёгкий ветерок,
пахнувший от мелькнувших складок платья,
за нежность непосредственную строк,
рифмованных безумной силой страсти!
Я не забуду губ прикосновенье,
и по плечам распущенных волос,
тот поздний час, сознанья пробужденье,
в лучах рассвета, безмятежных поз…
Всю жизнь прожить воспоминаньем даты,
когда навек связали судеб нить,
и большей мне не надобно награды,
Я эту чашу, буду вечно пить!
Ты надежду мою убила
Ты надежду мою убила
– Не дала завершить полёт…
В жилах кровь, как стекло, застыла,
Превратилась в холодный лёд…
И так холодно мне говорила:
О любви неземной своей…
Сердце, душу мою разбила.
Так возьми, и совсем добей!
Я не сторонник лжи
Я не сторонник лжи и излияний желчи,
И не люблю напрасной, праздной речи.
Я – мирный дух, и верен простоте,
Меня влечёт к душевной красоте.
И если мир искусства – царство,
То это – мой глоток богатства.
Живительный родник кристальной чистоты,
Где нет измен и нет коварства.
В стихах звучит не только рифма
В стихах звучит не только рифма,
Там мысли выстроены в ряд,
Там вязь строки неповторима,
И музыкальный, стройный лад;
Там жизни выстрадан рассказ;
Там боль души, открытой раной,
И нет чужих избитых фраз,
Набором ударений странных.
И тишина в прерывистом рыданье
Туманный луч холодного утра
Скользнул по окнам брошенной церквушки,
Там оживил на стенах образа
И облик сгорбленной и плачущей старушки.
Колени режут битые осколки,
А руки тянутся в моление к кресту,
И лик Святой, ей взглядом вторит колким,
А плач старушки слышен за версту.
И тишина в прерывистом рыданье,
Рвёт душу вечного когда-то звонаря…
И даже пламя плачет от страданья,
Свечой оплавленной седого фонаря.
Здесь всё живое – даже тень прозрачна,
Но дух остался прежнего бытья,
И силой призрачной, такой на вид невзрачной,
Даёт глоток священного питья.
Питья любви и жизненных страданий,
Потерь ушедших в вечность навсегда…
Приблизил миг её исповеданий
И ожиданье вечного суда…
Дорогу пробивая к славе
Когда поэт не так тщеславен,
Как безутешный графо-бас;
Дорогу пробивая к славе,
Не бьёт копытом, как «Пегас».
Он в тишине сидит забвенья,