Молодая ушла беспечность,
Вот и старости рядом пик.
Наша жизнь пролетела птицей,
Прикоснувшись любви крылом…
Вспоминаю родные лица,
И родимый, когда-то, дом.
Всё ушло, только дарит память,
Лишь картины ушедших дней,
Продолжая мне сердце ранить,
С каждой датой, рубя больней.
Свою душу распнув пред Богом,
По-людски я старался жить,
Не корил, непреложным слогом,
Но за подлость, не грех побить.
Что оставил я в жизни этой?
Задаю я себе вопрос…
И, возможно, последним летом,
Мне Всевышний, назначит спрос.
Она пришла ко мне сама…
Она пришла ко мне сама…
«Ты, только душу мою тронь»,
И закружилась ночи тьма…
Сказала: «Брось меня в огонь».
И долго, долго, под завесу,
Мы ждали тризну жаркой ночи,
Я проронил: «Люблю» – не к месту,
Не посмотрев друг другу в очи.
Огонь любви, сожжён уж в пепел,
И муки совести проснулись…
Ведь мы вдвоём, под этот трепет,
Души чужой, грехом коснулись.
Возвращение любви
Настали дни осеннего пейзажа,
Укрыло землю яркою листвой,
Но нет в душе былого вернисажа,
Что любовались, ранее, с тобой.
И дождик плачет, чувства охладив;
Укором веет от потухших взглядов,
Когда-то, нас любовью наградив,
Но нет уже, тех праздничных нарядов.
Верни нам осень чары прошлых дней,
Когда в душе мелодия играла…
И мириадами танцующих огней,
Душа любовью прежней воспылала.
И мир взорвётся красками горя,
И вдохновенье прежнее вернётся,
И утром ранним новая заря,
На горизонте пламенем займётся.
Отзвенела души струна
Погубили меня страдания,
Отзвенела души струна;
К сердцу чуткому нет внимания,
И проблескивает седина.
Я прошу тебя, добрая, милая,
К сердцу жаркому ты прижмись,
Сероглазая и красивая,
Над невзгодами поднимись.
Листья осени тихо падают,
Лето жаркое позади,
Холод взгляда, меня не радует,
Я прошу тебя, подойди.
Подойди и улыбкой искренней
Лед в душе своей растопи;
Не заметив прохлады утренней,
Ты любви моей уступи.
Ты простишь меня нерадивого,
Я от счастья глаза сомкну,
И рассказа не жди правдивого,
Я, жалея тебя, солгу.
Письмо родному человеку
Как я долго не видел Вас,
И тоскуя, письмо пишу.
Чистой каплей слезы из глаз,
Создавая строку, спешу.
Не писатель я, не поэт,
Но душой своей мыслить рад.
Сердцем чувствовать, не запрет,
И от жизни не жду наград.
Как мне ваши черты родны,
Близок прошлого силуэт,
Судьбы разные нам даны,
Пожелтел на стене портрет.
Нет милее и ближе Вас,
Но длинны, тяжелы версты.