Polaroid. Первый кадр - страница 2

Шрифт
Интервал



Александр сжал кулаки, чувствуя, как струйка крови из порезанной ладони капает на уравнение.


– Что вам нужно?


– *Доступ*, – Куратор коснулась голограммы. Анна замерла, её образ рассыпался на пиксели, сложившиеся в чертежи якоря «Chronos». – Ваша технология привязки к временной линии… несовершенна. Мы доведём её до ума. А вы получите стабильный портал в день до болезни.


На стене ожила карта СССР с метками: Новосибирск, 1965 – авария на реакторе; Донецк, 1971 – обрушение шахты; Москва, 1953 – смерть Сталина. В каждой точке мерцал символ – переплетенные часы с гифами вместо песка.


– Вы собираете катастрофы, – пробормотал Александр.


– Собираем *точки бифуркации*, – поправила Куратор. Её палец превратился в калькулятор, клавиши стучали сами: **3,287 жизней/терабайт памяти**. – Ваш якорь позволит нам… переупаковывать реальность. Для этого нужен доступ к коду Марка Воронова.


Сердце Александра ёкнуло. Доктор Воронов – создатель камеры «Polaroid», отец Лии и Марка. Его "стабильность" во времени была ключом.


– Вы хотите сделать его вечным аккумулятором?


– Мы хотим дать ему *смысл*, – Куратор щёлкнула пальцами. Лаборатория исчезла. Они стояли в белом пространстве, где Анна в свадебном платье кормила лебедей. – Здесь нет рака. Здесь нет «Chronos». Только её смех.


Александр потянулся к видению, но рука прошла сквозь.


– Это…


– Возможность. Не голограмма, – Куратор провела ногтем по запястью. Кровь – чёрная, густая – сложилась в контракт. – Подпишите – и через 12 часов вы будете с ней *здесь*. Навсегда.


Внезапно Анна в видении повернулась. Её глаза были пусты, а изо рта выползали гифы.


– *Не верь им, Саша!* – крикнула она чужим голосом, прежде чем образ рассыпался.


Куратор вздохнула:


– Побочный эффект. Реальности иногда… сопротивляются.


Александр посмотрел на фото в кармане: Анна на фоне кедров, за день до диагноза. Её пальцы сжимали стебель ромашки – сейчас этот цветок лежал в пробирке, последний "нормальный" образец её ДНК.


– Если я соглашусь… что будет с миром?


– С миром? – Куратор рассмеялась, и в её горле блеснули шестерёнки. – Он станет *упорядоченным*. Ни войн, ни болезней – только идеально зацикленные моменты. Ваша жена будет жить в том дне, который вы выберете. Снова и снова.