Звонок прозвенел. Я вскочил, схватил вещи и ушёл, даже не попрощавшись.
Я чувствовал её взгляд.
Пусть.
Лучше быть высокомерным ублюдком, чем позволить себе увлечься ею. Чем завладеть и бросить, как я делал всегда.
– Каян, стой! – крикнула она мне в спину.
Я, как идиот, только ускорил шаг.
– Ты забыл телефон!
Я резко затормозил.
Чёрт.
Выругался про себя, стиснул зубы и медленно повернулся. Агата стояла чуть поодаль, протягивая мне мой телефон… и улыбалась.
Бесит.
Я шагнул к ней, рывком выхватил гаджет из её рук, но случайно коснулся её пальцев – тонких, холодных. Её кожа обожгла меня, словно лёд, и я, сам того не желая, снова поднял на неё глаза.
Опять.
Опять зацепился за этот взгляд, за эти чёртовы голубые глаза, которые словно гипнотизировали меня.
– Спасибо, – пробормотал я, пытаясь сбросить с себя этот наваждающий туман.
Агата лишь кивнула, снова улыбнулась и, не сказав ни слова, пошла по коридору.
А я просто стоял и смотрел ей вслед, улавливая сладкий аромат её духов, который, казалось, пропитал даже воздух вокруг.
Проклятье.
Ну, привет. Я Агата. Девочка, которая не сильно выделяется, не носит брендовую одежду, не стремится стать отличницей – просто хорошо учится. Я добрая, мне нравится помогать людям, но только тем, кто этого действительно заслуживает. Я никогда не любила шум, внимание, не стремилась к популярности. Мне хватало моего маленького мира, где главной частью всегда была музыка.
Когда становится слишком шумно, когда мир кажется слишком суетливым, я прячусь в одном месте. В колледже есть старый актовый зал, почти заброшенный. Там редко бывают люди. Иногда удаётся найти незапертую аудиторию с пианино. Я просто сажусь, нажимаю клавиши, позволяю пальцам двигаться наугад. Музыка будто сама рождается из воздуха.
Я не знаю, как это объяснить. Когда я играю, мне кажется, что мир становится понятнее. Будто ноты могут сказать за меня всё то, что словами выразить невозможно. Боль, одиночество, радость, страх – всё это сплетается в мелодию, разливается по комнате. Иногда мне кажется, что я могла бы рассказать о себе через музыку больше, чем за всю жизнь словами. Но я не могу позволить кому-то услышать это.
Я уже пыталась. Когда-то.
В девятом классе был конкурс самодеятельности. Учительница убедила меня сыграть. Я написала свою мелодию, долго репетировала. И в тот день, когда я вышла на сцену, сердце билось так громко, что я почти не слышала музыки. Я сыграла. Но никто не слушал. В зале было шумно, кто-то смеялся, кто-то говорил о чём-то своём. Они не услышали. А после ко мне подошла девочка из параллельного класса и сказала: «Это было скучно. Ну, красиво, но… неинтересно».