Перед Доком появляется голографическая консоль, с которой он начинает манипулировать, словно дирижёр оркестром. Данные, символы, графики переплетаются в воздухе.
– Мне нужно подключиться к остаточным Δ-магистралям, – объясняет он, не отрывая взгляда от работы. – Это старые каналы, по которым всё ещё течёт эфирная информация. Что-то вроде подпространственного интернета для тех, кто знает правильные адреса.
– Звучит нелегально, – замечаю я.
Док усмехается, не прекращая работу.
– Определённо. Всё хорошее обычно нелегально, – он поворачивается ко мне. – Подойди ближе, мне нужно проверить твой имплант. TM-7, верно? Редкая модель. Последняя из серии, которую выпустили перед…
Он осекается.
– Перед чем? – подталкиваю я.
– Перед тем, как серию сняли с производства. Слишком много… непредвиденных последствий.
Док жестом указывает мне сесть на стул рядом с консолью. Я повинуюсь, и он подключает тонкий кабель к порту доступа в основании моего черепа. Лёгкий щелчок, ощущение холода, распространяющегося по нервам.
Пространство вокруг нас заполняется голографическими проекциями данных – строки кода, трёхмерные диаграммы, фрагменты текста на непонятном языке.
[ИМПЛ/TM-7]: ВНЕШНЕЕ ПОДКЛ▓▓▓ ОБНАРУЖЕНО
[ИМПЛ/TM-7]: СКАНИР▓▓▓ ПРОФИЛЯ…
[ИМПЛ/TM-7]: ДОКТОР ВИТАЕВ В.М. – ДОСТУП РАЗР▓▓▓
[ИМПЛ/TM-7]: АКТИВИР▓▓▓ ПРОТОКОЛ [ДАННЫЕ УДАЛЕНЫ]
Последнее сообщение вызывает тревогу. Я никогда не видел, чтобы TM-7 удалял собственные данные. Что вообще такое «Протокол воспоминаний»? TM-7 – боевой имплант. Его функции – тактическая поддержка, биометрический мониторинг, управление «Замедлением». Не… что бы это ни было.
Изображения на проекциях начинают искажаться. Цвета становятся ярче, границы – размытыми. Головокружение накатывает волной, похожей на начало «Замедления», но иначе. Будто кто-то крутит ручку настройки в моём мозгу, пытаясь поймать правильную частоту.
А потом происходит что-то совершенно новое. Я чувствую, как мышцы напрягаются против моей воли. Спина выгибается, как будто кто-то тянет меня за позвоночник. Пытаюсь закричать – но звука нет. Только синий свет, заливающий глаза изнутри. Каждый нерв в теле кричит от боли и странного узнавания.
И вдруг я там.
Белая лаборатория, стерильная, с передовым оборудованием, какого я никогда не видел. Люди в защитных костюмах, движущиеся с целеустремлённой эффективностью. И я среди них – в белом лабораторном халате, без шрама на лице. Мои руки настраивают какой-то сложный прибор. Движения уверенные, точные – движения человека, делавшего это сотни раз.