Он отходит от меня на шаг, оценивающе осматривает с ног до головы и выдает:
– Ничего особенного. В целом – шлюховато. Оделась быстро! И домой!
– Слушай, ты, – врывается в примерочную Мира, а за ней стоят все мои девочки, но я точно знаю, что не готова к такому публичному скандалу, абсолютно не готова.
– Мир, не надо… Иди, Марк. Я выйду сейчас.
Он фыркает на моих подруг, уходит, провожаемый пятью презрительными взглядами, а я только вздыхаю и снова стираю слезы со щек.
– Малыш, переночуй у меня, а? – предлагает Катя. – Не езди с ним.
– Все в порядке, – снова я уговариваю больше себя, чем девочек. – Я поеду. Он остынет, и… прав, наверное. Платье перебор.
– Да ты богиня в нем! А он осел слепой! И тупой!
– И красный! – добавляет Мира, и это снова отражается смешком на моих губах.
– Простите, девочки, – переодеваюсь прямо при них, тем более что они толпой закрывают меня лучше любой шторки. – Я напишу, ладно?
Целую каждую из них в щеки и убегаю из магазина, встречая Марка в холле торгового центра. Он не говорит ни слова, не смотрит, просто разворачивается и уходит, молча призывая идти за ним.
И я иду. К сожалению и к своему позору. Потому что мне все время кажется, что нас еще можно спасти, но… Хочу ли я этого спасения?
Мы садимся в машину, эта тишина меня убивает, давит на виски и затылок, все это перерастает в головную боль.
– Успокоилась? – спрашивает он меня вдруг, когда мы тормозим на светофоре. Киваю. Я успокоилась… – Отлично. Не надо меня больше позорить перед людьми, детка. Мне публичные концерты не нужны, понятно? – Киваю. Мне понятно. – Отлично. Надеюсь, такого не повторится больше.
– Не повторится, – говорю ему, но на большее меня не хватает, и я выбираю молчать до дома, потому что просто не знаю, что еще сказать.
Он привозит меня, а сам уезжает, ссылаясь на какие-то там дела. И к лучшему. Я не готова видеть его сейчас. Мне обидно и больно, и с каждым днем я все сильнее не понимаю, почему остаюсь здесь, но… Я не знаю, как уйти. Я просто банально не знаю, как мне уйти!
Через десять минут в домофон кто-то звонит, я поднимаю трубку и открываю дверь, когда узнаю, что это курьер. Что там, боже? Если это снова Марк после нашей ссоры прислал мне цветы, то клянусь, они полетят с балкона сразу же.
Но… Курьер передает мне пакет, в котором лежит то самое бордовое платье, а в чат тут же приходит сообщение: