– Добрый вечер, – вдруг слышу и вздрагиваю от неожиданности.
Поворачиваю голову направо и вижу незнакомого мужчину. В темноте не могу отчётливо разглядеть его, вижу лишь, что он среднего роста и явно худого телосложения. А еще в капюшоне. Кто вообще надевает капюшон в такую духоту? Замечаю свет от кончика сигареты, которую он подносит к губам.
– Добрый вечер, – решаю быть вежливой, но, если честно, не хочется сейчас ни с кем разговаривать.
– Я – Кларк, ваш новый сосед. Заехал в квартиру на прошлой неделе.
– Очень приятно Кларк, – повесив на сушилку последнюю вещь я разворачиваюсь и иду в сторону двери.
– А вас как зовут? – не успокаивается мой новый сосед.
– Эллис. Простите, Кларк, уже поздно, мне пора спать. Рада была знакомству.
Возвращаюсь в гостиную, закрываю балконную дверь и осматриваю комнату. Небольшой кухонный гарнитур в углу помещения, круглый обеденный столик на двоих, маленький, но уютный синий диванчик и небольшой телевизор. Никаких семейных фотографий, разбросанных вещей или всякой мелочёвки, привезённой с отпусков. Только несколько ярких обложек книг в шкафу со стеклянной дверцей. На первый взгляд можно подумать, что тут никто не живёт. Но мне и не нужно много вещей, дома меня почти не бывает, всё моё время забито работой. Смотрю на часы и вижу, что уже почти полночь. Я ещё не ужинала, но единственное, чего мне сейчас хочется, это поскорее лечь спать.
Подхожу к духовке и открываю дверцу. По комнате сразу разлетается невероятный аромат запечённой рыбы с травами, которую Гаррет приготовил на ужин. Стоит признать, готовит он восхитительно, хотя неудивительно, он ведь повар в популярном ресторане нашего города. Чувствую, как во рту скапливается слюна от аппетитного вида и запаха блюда, но всё равно кладу еду в холодильник и закрываю дверцу чуть сильнее чем нужно. Сил сейчас нет даже на то, чтобы принять душ.
Иду в маленькую спальню, где помещается только кровать, пара узких прикроватных тумбочек и небольшой шкаф для одежды. Снимаю с себя футболку и джинсы и кидаю вещи на пол, мечтая поскорее оказаться под одеялом. Сделав пару шагов, я всё же не выдерживаю. Возвращаюсь к куче одежды на полу, поднимаю её и несу в ванну, чтобы бросить в корзину для белья.
Когда я наконец оказываюсь в кровати, сон не идёт. Мои мысли не дают мне покоя, как будто они все вдруг решили появиться одновременно и закрутиться в бурном водовороте. В голове снова и снова звучат слова Гаррета, его обвинения, его фраза, что он заботится обо мне. Он говорит, что я веду себя как неблагодарная истеричка, что не ценю его усилий. Эти слова не отпускают меня. Может, он действительно прав? Я снова и снова прокручиваю моменты, когда он приходил домой и готовил ужин, каждый раз с улыбкой, с заботой, будто ничто не могло омрачить его день. А я… Я просто принимала это как должное. Так ли часто я говорила ему «спасибо»? Так ли часто я обращала внимание на то, что он делал для меня, на то, за что мне было бы нужно сказать хотя бы пару добрых слов в ответ? Каждый вечер, на протяжении этих трёх месяцев, он ждал меня с горячим ужином, с заботой в глазах, и я лишь принимала это молча, как само собой разумеющееся.