Вчера там утонул лэндкрузер, сегодня всплыл USS «George Bush».
И нет ни берега, ни края у потёмкинской страны.
А я коплю бычки в томате на случай ядерной войны.
В моём дворе, ланфре-ланфра, всего лишь три пивных ларька,
Он безнадёжно пасторален и похмелен на века,
Под утро дворник уберёт: шприцы, бутылки, стаканЫ.
А я коплю бычки в томате на случай ядерной войны.
В саду моей души теперь произрастает нихера,
Там силы разума возобладали над силами добра.
Подъём, стабильность и духовность на фоне пропитой казны,
А я коплю бычки в томате на случай ядерной войны.
ноябрь 2011.
Мне тридцать пять, я до сих пор автостопщик.
Мне не дают, друзья не дают мне руки.
Женщины плачут, работодатели ропщут,
И за душой только пенки и котелки.
Мне тридцать пять, какие там слёзы-сопли.
Мне не дают главных ролей в кино.
Восемь утра, я снова кого-то стоплю
В направлении «море-палатки-костёр-вино.»
Мы держим путь в сторону моря —
Скрыться в тени поросших соснами скал.
И нам ни к чему восемь бычков беломора!
Которые вы оставили нам, покидая вокзал!
Мне тридцать пять, мне не дают зарплаты.
В жопу пошёл ты директор с работой такой.
Выжгу термитом офисы и банкоматы.
Снова навстречу попутке взмахну я рукой.
Мне тридцать пять, мне не дают повышенья
Мне тридцать пять мне больше вообще не дают…
Но на оси я вертел невзгоды – лишенья.
И ось же я клал на карьеру, на быт и уют.
Мы держим путь в сторону моря —
Скрыться в тени поросших соснами скал.
И нам ни к чему восемь бычков беломора!
Которые вы оставили нам, покидая вокзал!
Мне тридцать пять, я до сих пор автостопщик.
Мне не дают в оправданье ни слова сказать.
Женщины плачут, работодатели ропщут.
А я не могу не могу не могу завязать.
Я не могу не могу не могу завязать.
Я не могу не могу не могу завязать.
Июнь 2013.
Всё пропало, бэйби!
Чекпойнты бифуркациий
Пройдены безвозвратно
С опережением графика,
Но из-за фальшстарта
Не засчитаны в рейтинг.
Город избавлен от рельсов,
Гиперзвуковых трамваев
На магнитной подушке.
Связь с междумирием утрачена.
Связи с реальностью не было изначально.
Параллельные миры
Пересеклись в ирландском пабе
За пинтой тёмного эля,
И, бухие в дрезину,
Схлопнулись в сингулярность
Лишая последней надежды
На невыносимую лёгкость
И инвариантность бытия.
Может, конечно, ещё проспятся,
Но это, как минимум, бэйби,
До следующего Большого Взрыва.