– Ты, наверное, любишь музыку, – невпопад сказал он.
– Ну да, – улыбнулась она, удивляясь сама себе: где-то внутри заиграла робость. – Хорошую музыку все любят.
Он немного помолчал. Небрежно посмотрел куда-то в сумерки. Ей тогда показалось, что он тоже немного смущен. Она невольно, тоже украдкой, взглянула на темно-алое небо за его спиной, проглядывающее сквозь молодые кусты сирени. Красивый закат.
– Нет, не совсем. Я немного не так выразился. Ты любишь настоящую музыку.
Никита сказал это вполголоса, спокойно. Но с какой-то четкой уверенностью.
– Почему ты так думаешь? – удивилась Алена.
– Не знаю, – признался Никита. – Просто мне так показалось. Ты не пугайся, у меня иногда такое бывает – видишь человека в первый раз и… – в нем вдруг что-то изменилось, серьезность скрылась, будто спряталась в надежное укрытие. Ник усмехнулся. – Болтаешь ему глупости.
– А я поняла, о чем ты. Может быть, ты прав.
– Прав.
Усмешка не пропала, но в пристальном, внимательном взгляде промелькнуло что-то. Что-то, притягивающее, как магнит.
Позже она много размышляла, пытаясь понять, что же это было. В конце концов решила, что неважно. Главное, она поняла. Это было не просто случайное знакомство, каких бывает десятки. А нечто совершенно другое. Особенное.
Подружились они быстро. Легко нашли общий язык. Встречались почти каждый вечер. Гуляли. И каждый вечер чувствовалась это самое нечто. Магнетическое. Романтика. Не та временная, непостоянная, напускная атмосфера, которая возникает, когда молодые, совсем еще юные, играют в любовь. И даже не та полумистическая тайна, сопровождающая игры, зашедшие слишком далеко. Нет. Просто хотелось видеться. Каждый день.
Дискотеки Никита не любил. Говорил, что не танцует. Алена пыталась подколоть: мол, что не умеешь? На что Никита отвечал, что ноги не из того места растут. И просто так, немного грустно, улыбался.
Никита любил жизнь. Толком не мог объяснить даже сам себе, за что. Вот так вот искренне, по-простому. Иногда, будто все-таки отвечая на этот вопрос, говорил стихами. Это произошло всего два раза. И стихи были всего лишь обрывками в две строки. Удивительно, но как-то вечерком, вернувшись домой, Алена вдруг вспомнила их. И получилось четверостишие. Само собой, случайно.
Иногда любовь к жизни виделась в самом поведении, без слов. Но любовь была заразительная. Рядом с ним тоже хотелось жить – по-настоящему, наслаждаясь каждым мигом, каждой минутой, каждым прожитым днем. И быть оптимистом.