Про ангелов и человеков. Стихи - страница 4

Шрифт
Интервал
А кто-то, безусловно, подберёт
Упавший лист, упавшую перчатку,
Слёз высохших следы со щек сотрёт,
В стихе опять исправит опечатку.
А кто-то правильно поймёт и так,
Без объяснений и без слов напрасных,
И успокоит, что беда – пустяк,
И жизнь, как ни крути её, прекрасна.
А кто-то будет рядом без причин,
Поскольку в отдалении не может,
И этот кто-то – лучший из мужчин,
Из ангелов, наверно, лучший тоже.
А кто-то знает, расстояний нет
И нет иных преград, кроме желания,
И каждый вечер зажигает тёплый свет,
Чтобы вернуть домой воспоминания…

«А мой театр уехал на гастроли…»

А мой театр уехал на гастроли,
А может просто запил режиссёр
И кукловод немножечко расстроен,
Бормочет, руки опустив, – Ну вот и всё…
В моем театре пыльные кулисы,
Костюмов позабытых череда
Висит на стульях, грустные актрисы
Смеются через силу… ерунда…
В моем театре масок ряд поблекший
Улыбкой полувековой манит,
И стертых ликов срок почти истекший
Лишь ясность духа в целости хранит.
В моем театре только мне не тесно,
Я здесь и кукловод, и режиссёр,
Но постоянно сохраняю место
В партере для кого-нибудь ещё…

«Каждый в своем мирке маленьком…»

Каждый в своем мирке маленьком
Роется в сундуке и подшивает валенки,
Молоточком стучит, мерно гремит посудой.
Каждый в своем мирке и не уйдет оттуда.
А мечталось расправить крылья,
Взлететь на мгновение ввысь,
Небыль вдвоем сделать былью,
Камнем ринуться вниз,
В море нырнуть, в пучину,
На самую глубину.
Или любить мужчину,
Зная – не утону.
Наших смешных желаний
У ангелов целая куча,
Они, не выбирая,
Дают нам самое лучшее.
Каждому по заслугам,
А иногда авансом,
Чтобы найти друг друга,
Предоставляют шансы.
Но по-прежнему каждый в своем мирке
Ключ от запертой двери сжимает в руке…

«Из незаметных пустяков…»

Из незаметных пустяков,
Как будто по канве,
Я вышиваю про любовь
Наперекор молве.
Стежок ложится за стежком
И вьется жизни нить,
И так порою нелегко
Иголку заменить.
В полуулыбке прищур глаз,
Касание щеки,
На пианино старый джаз
Играем под стихи,
А моросящий летний дождь
Смывает напрочь боль,
И счастье, что почти не ждешь,
Становится судьбой.

«Когда уже немного все равно…»

Когда уже немного все равно,
Немного наплевать, немного слишком,
Немного словно старое кино,
Которое смотрел ещё мальчишкой,
Когда скучающе не сдержанный зевок
Смутит смотрящих в рот, подачки ждущих,
Оправдывай себя, что более не мог,
Следующая страница