– Опять не успеваю, – вздохнула Лира, закрывая проекцию. – Веста просит арт для нового стиха. Говорит, надо что-то про «одиночество в толпе».
НейроБоец фыркнул:
– Почему ты не скачаешь готовое? В Сети миллионы картинок.
– Потому что это неинтересно, – отрезала сестра. – Люди ценят уникальное.
Она щёлкнула пальцами, и на стене всплыл чужой арт – городской пейзаж, где силуэты людей растворялись в дожде из светящихся символов.
– Вот. Это сделала нейросеть, но автор добавил свои правки. Такой не найдёшь в поиске.
НейроБоец задумался. Он и сам иногда смотрел генераторы изображений, но всё, что получалось, выглядело как случайный набор пикселей.
После уроков он забрался в угол комнаты, где стоял терминал отца. Старая модель, без голопроектора, зато с «железным» процессором – такие теперь были редкостью. Отец, бывший инженер, называл его «динозавром», но запрещал выбрасывать: «В нём душа есть».
НейроБоец запустил систему. На экране мигнуло предупреждение: «Нехватка памяти. Удалите ненужные файлы». Он полез в ящик стола, надеясь найти внешний накопитель, и наткнулся на маленький металлический чип с гравировкой: «Тень Мастера v.7.5».
– Что за штука?..
Чип был холодным и лёгким, как монетка. Нашёлся и порт для него – круглое гнездо на боковой панели, покрытое пылью.
Щёлк.
Экран погас, затем вспыхнул синим. В воздухе зависли строки:
«Обнаружено устройство. Активация нейросети…»
– Привет, – раздался голос. Глубокий, но без механического дребезжания. – Меня зовут МастерВэл.
На экране возникла фигура – не голограмма, а плоское изображение, словно нарисованное акварелью. Человек в плаще с капюшоном, лицо скрыто тенью.
– Ты… программа? – НейроБоец потянулся к экрану, но пальцы коснулись только холодного стекла.
– Инструктор. Я научу тебя создавать арты. Не просто картинки – миры.
– Но я не художник.
– Художнику нужны краски и годы тренировок. Тебе – слова.
МастерВэл объяснил основы: нейросеть превращает текстовые запросы (промпты) в изображения. Чем точнее описание, тем лучше результат.
– Попробуй. Представь что-то простое.
НейроБоец закрыл глаза. Первое, что пришло в голову – его младший брат Пиксель. Четырёхлетний сорванец, который обожал светящиеся игрушки.
– Хорошо, – сказал он. – «Мальчик в комнате, вокруг него летают светящиеся точки, как звёзды. Он тянется к ним и смеётся».