Вернее, не конце, а мнимой точке
В судьбы неувядающем венце
Продляется не только день и час
Минуты тоже утекают к дому
Как будто время мы взаймы другому
Передаем не глядя, через нас
Живут не только мнимые другие
Но также стены, пол, ковры, матрас
Со временем как будто бы чужие
Все уплывает в дальнее куда-то
Звеня и падая уходит тишина
Последняя и вовсе не нужна
Когда нет случая оставить то, что свято
От медленного таяния во мгле
В той комнате где гранями квадрата
Напоминаю муху в янтаре
Все режет восприятие и сны
О чем-то большем, верно затеряться
Достаточно чтоб дальше оставаться
В тех скобках что привычкой нам даны
И где спокойствие теряем понемногу
Как вечные свидетели весны
Идущие последнюю дорогу