Четверо из Ковчега. Современные стихи и проза №2 - страница 8

Шрифт
Интервал
но в мониторе каждый растр
не пустит до утра в кровать.
А за окном идёт война
двух равноценных перспектив —
закроют тучи небо нам,
но может солнце не пустить.
И вновь крутя калейдоскоп,
заметишь то, что пропускал:
как продолжается раскол
в палате мыслей у виска…

НЕДОСТРОЙКА

Будет злиться кирпич едва,
если долго смотреть на него —
рядом скучно желтеет трава
и скрипит песок под ногой.
Пусть в соседях стоят дома,
где от верха до низа живут,
он спокоен, как растаман,
попросив не желтеть траву.
Донимает опять сквозняк,
пошлый юмор толпы у стены,
и нехватка железа в гвоздях,
что скрепляют чердачные сны…
Ночь завяжет ему глаза,
отмотает секунды на миг,
где душа нельзя отказать
в нежной магии букв – «обними»…

В ХРУСТАЛЬНЫХ СУМЕРКАХ

Над головой дрожит свеча
в хрустальных сумерках субботы,
и очевидная ничья
не в силах изменить хоть что-то.
А ты так жаждал поменять
неспешный бег в стеклянной колбе
на ветви клёнов, что звенят,
когда к ним прикоснётся холод.
Но образ их застрял в пути
по сжатым скукою аортам,
и пишет огонёк «прости»
пером на рамке натюрморта.
Свечу крик ветра потушил
в хрустальных сумерках субботы —
ты не заметил, ты спешил…
Душа сказать хотела что-то…
ЗИМОЙ, ВЕСНОЙ…
В артериях твоей мечты
застыла неопределённость,
как сок в стволах январских клёнов,
как смысла тень в словах пустых.
Там где-то ты и где-то я,
но я уже кажусь прозрачней,
чем горизонт в одежде ранней,
что фанатично ждёт тебя.
За ним нетрудно угадать
улыбку на губах кинжала,
но жажда мести тошной стала,
как перегретая вода.
И пусть зимой всё заметёт,
весной растает, летом сохнёт —
быть может, вздрогнет кактус сонный,
и снова на руках уснёт…

НА АКВАРЕЛЯХ НАШИХ ЛИЦ…

Мы разделяем пополам
молекулы чужих зрачков
в нейтральности шестых палат,
где быть великим так легко.
И кто попросит объяснить,
как это можно всё понять,
тем нарисуем мы огни
в нейтральности шестых палат.
Пусть за стеною перестал
шуметь ансамбль сухой листвы,
мы не покинем свой подвал,
где каждый разным быть привык.
И если солнце упадёт
на акварели наших лиц —
мы не отправились в полёт,
мы через прошлое ушли…

«Этот город – как дальняя ветка метро…»

Этот город – как дальняя ветка метро,
где шум только приют уставшей души…
Свет его фонарей – виртуальный паром,
на котором не надо привычно спешить.
Звёзды пишут стихи на линиях крыш,
в окнах жёлтый туман и звон голосов —
как и улицы, ты в это время не спишь,
Следующая страница