Tristeza. Наскальная живопись - страница 5

Шрифт
Интервал


Через тернии прыгать в ряд:
Непохожестей среди множества.
Крики памяти – удаль верная,
Торжество отсырелой души,
Как в сытость кровью в моих артериях,
Грезы спрятаны в стеллажи.
Грохот тяжести в плечи брошенный;
На распятье ранней весны,
Ты проснешься уже иным:
С ощущеньем пульса под кожею.
2 марта 2023

«Утопия»

Всё просто утопия,
Рассыпалась в прах
Вера в святое.
Я просто лишь копия,
Овеял вновь страх —
Вера в людское.
Все просто утопия,
Жизнь как листопад —
Серая обыкновенность.
Не жди у надгробия,
Не нужно тирад,
Во мне лишь беспечность.
13 октября 2020

«Расскажи»…

Расскажи мне о том, как мы были глупы;
Как сидели во тьме непроглядной.
И скажи почему над картиной гербы;
Отдают первозданной прохладой.
Расскажи, как любовь проявляешь к себе;
Как напыщенно птицы щебечут.
То, как пыль оседает на линии бед,
Расскажи, если станет мне легче.
Оглянись, пустота над могильной тропой;
В небе луч золотистый искрится.
И по мне, уходящему в вечность пропой;
То, что спеть не сумели нам птицы.
Первый жёлтый узор на листве в сентябре;
Я увижу тебя, но напрасно…
Но напрасно признала любовь в бунтаре;
«погибаю», прошепчешь бессвязно.
И когда на алтарь вознесут нас дары;
Нелюбовью зажжётся лампада.
Это все, только вспомни как были добры;
Осень, дождь и огни звездопада.
17 сентября 2024

«Желтая осень, в золоте края»…

Желтая осень, в золоте края,
Место родное, где сам я чужой.
Мир наизнанку, отдых не зная,
Грелось на чаше нам слово «долой»!
Знал понапрасну, запах сативы,
В ноги красивый узрел я поклон.
Белые ночи, желтые ивы,
Путь непредвзят, но ведет тебя в склон.
Знаю родная, знаю родная,
Знаю родная, тебе я чужой.
Тихая песня грусти ничейной,
Всплачет, закат озаряя собой.
Видел все краски, с миру по маске,
Алую скорбь галактических лет.
Но погляди ж! Я живу без опаски,
Так завещал нам Пророк Магомет!
14 октября 2022

«Незнакомка»

Мы были едва ли знакомы,
Угрюмый мой взор леденел,
Весь снами окутанный в дрёме,
Огонь во мне тух, то ли тлел.
Смотреть я не мог на влюбленных,
Вся «love» их кончается в миг,
Мой строй был в ином легионе:
В пыли недочитанных книг.
Не знал я, что ты, незнакомка,
Негромким сонетом души,
В тишь августа, в этих потёмках,
Пробудишь во мне виражи.
За то ли я стался поэтом?
Что жизнь прожигая во тьме,
Воздал тебе почесть стать светом,
Средь груды утраченных мечт.
И стала ты muse долгожданной,