Осознания сна явственно,
Должен ты доказать себе:
“Излечиться возможно!
Лекарство
Всегда было внутри
В тебе!”
Поспешим же немедля с тобою
Приступить к исполненью того,
Что задумано мною.
В итоге
Ожидаю – не знаю чего.
Может, станет тебе еще хуже,
Ну а может, излечишься ты.
Медицина с тобою не справилась —
Остаются надежды, мечты.
Подключаю к тебе электроды
В этот солнечный, ясный день.
– Ты не бойся меня,
RGB нет в природе.
Лишь больная душа, поверь.
Сон
Лечу во сне куда хочу —
Никто мне не указ.
Лишь космос вижу я вокруг,
Одет как водолаз.
За мною тянутся следы
Моих гипердвижков.
Не нужно больше ничего —
Ведь я уже здоров.
Хоть пустота вокруг меня,
Не вижу в ней проблем.
Я – запертый внутри себя
Диснеевский голем.
Хочу познать сегодня
Структуру бытия,
И светом стать,
И так сбежать
Сквозь щелочку в аду.
Гореть, подобно лампочке,
В божественном саду.
А мне бы просто светом стать.
Всё такое прозрачное, проникающее,
В ручейках воды искрящееся,
Как замученное млекопитающее.
Человек познаёт настоящее:
Мир смерти, страданий и боли,
Мир пламенного разврата.
Лишь во сне я условно свободен,
Лишь во сне всё взаправду, ребята!
Хоть свобода эта и призрачна,
Устремляюсь к ней из последних сил
В муках я – невозможности выскочить
Из расставленной мне западни.
RGB – это иллюминаты,
Контролирующие мир,
Управляющие нашим сознанием
Оцифровкою света в тени.
Бред давно затихает,
И лечение в общем
Всё же дало свои плоды.
Но я прежним не стал, тем не менее, —
На душе остаются следы.
Внимания солнечный зайчик,
Бегающий туда и сюда.
Метпрограммирование своего сознания —
То, что делаю сейчас я.
Исполнить ресет полный
Восприятия своего,
Помириться с обидой на Бога
И борьбу начать с Сатаной,
Который с раннего детства
Настраивал меня
На то, чтобы быть больным,
Что жизнь – это фигня.
Образы сменяют друг друга:
Кого знал, хотел и любил,
Много тех, с кем часто ругался,
Легионы, кого б придушил.
Я хотел бы быть ангелом светлым,
Но сложилась моя судьба так,
Что вместо полёта
В подвале убогом пролетели мои года.
Золотые далёкие дали —
Всё сжигает машины вой.
Книги толстые мне не дали
Ничего, чтобы стать собой.
Я стою на коленях и плачу
В океане солёном от слёз.
Это внутренний Солярис
Раскрывает мне мой психоз.
Я – не Я:
Был широким, а стал узким.
Камикадзе сел в самолёт,
Но не стал от этого русским.
Уроборос пожирает себя,
Примеряя при этом маски.