На мужчину, которого когда-то знала до каждой детали.
До мельчайшей морщинки у глаз.
До того, как меняется выражение лица, когда он злится или улыбается.
До того, как звучит его голос утром, когда он ещё не до конца проснулся.
Но теперь я его не знаю.
Передо мной чужой мужчина.
Чужой настолько, что в нём не осталось ни капли того Вадима, которого я когда-то любила.
Этот Вадим другой.
Холодный. Сдержанный. Дорогой.
Гладкий костюм, безупречная осанка, строгий взгляд, в котором нет ни тени сомнения.
Резкие скулы, глубокие морщины у глаз, но не от времени – от сдержанности, от силы, от жёсткости, которой раньше в нём не было.
Когда-то он улыбался чаще.
Теперь у него стальной, тяжёлый взгляд.
Когда-то его тёмные волосы падали на лоб, небрежно взлохмаченные после работы.
Теперь они идеально уложены, с ровными серебряными прядями на висках.
Когда-то он был простым парнем в джинсах и кожаной куртке.
Теперь передо мной стоит мужчина в безупречно сшитом тёмном костюме, с дорогими часами на запястье, с запахом парфюма, который говорит, что он больше не тот человек, которого я когда-то любила.
Когда-то он был моим.
А теперь – чужой.
И это даже не больно.
Это… ничего.
Я изучаю его, и во мне нет ничего.
Ни боли.
Ни злости.
Ни обиды.
Только отчётливое осознание:
Он для меня больше не тот.
И я для него тоже.
Но что самое удивительное…
Он не выглядит довольным жизнью.
В нём нет той самодовольной уверенности, с которой он уходил.
В нём нет удовлетворения, что он выбрал лучшую жизнь.
Только холод.
И напряжение.
Как будто он не ожидал увидеть меня здесь.
Как будто я – единственное, что выбивает его из равновесия.
Я улыбаюсь.
Спокойно. Легко.
Как будто он мне вообще неинтересен.
– Что-то не так?
Он моргает, вырываясь из мыслей, переводит взгляд на мои губы, потом выше – в глаза.
– Ты изменилась.
Я чуть склонила голову.
– Ты тоже.
Но он изменился иначе.
Я пережила предательство, боль, страх, нищету, разочарование, бессонные ночи.
Он…
Жил.
Без нас.
Без меня.
Я смотрю на него, и мне нечего сказать.
Потому что я не разговариваю с чужими людьми.
Я спокойно закрываю папку, поднимаю планшет.
– Я опаздываю.
Я делаю шаг в сторону выхода.
– Алёна…
Я не останавливаюсь.
Он мог поговорить шестнадцать лет назад.
Сейчас у нас нет ничего, о чём можно было бы говорить.
Я чувствую, как он смотрит мне в спину.