Она поставила перед ним маленькое блюдце с кленовым печеньем – испекла утром по настроению. И не знала тогда, что он зайдёт именно сегодня, именно сейчас, именно в момент, когда ей так хотелось, чтобы кто-то задержался.
– Алиса, – негромко представилась она, садясь напротив, впервые за все полгода. – А вас как зовут?
Он чуть наклонил голову.
– Илья.
Короткое имя. Никаких украшений. Как и он сам.
– Странный у вас выбор букета, Илья. Белые пионы – символ искренности, эвкалипт – защита, а красный ранункулюс… – она чуть улыбнулась, – страсть. Такая смесь. Для одной женщины?
Илья взглянул на неё с лёгкой усмешкой. Но что-то в его лице напряглось.
– Вы хорошо разбираетесь в цветочном языке.
– Это… часть моей профессии, – пожала плечами она. – Иногда люди не могут выразить чувства словами. Тогда за них говорят цветы.
Он посмотрел в окно. Там мимо прошла молодая пара – парень держал зонт над девушкой, а та смеялась, откинув голову. Илья будто задержал дыхание.
– А иногда, – произнёс он медленно, – слова лучше вообще не говорить. Потому что за ними – последствия.
Алиса почувствовала, как что-то тёмное и незримое проникает в их уютное пространство. В Илье была боль. Старая. Застарелая. Такая, которую не лечат ни временем, ни разговорами.
– Простите. Это прозвучало мрачно, – добавил он, словно заметил, что атмосфера изменилась. – Сегодня просто… годовщина.