Взгляд метался от одного предмета к другому, словно в описках невидимой опоры. В конце концов, он остановился на шкафу.
«Я такой жалкий…» – подумал он.
Звонкий хлопок раздался в тишине. Щека горела огнём. Удар, ещё один и ещё… Дима решительно вскочил с постели и бросился к шкафу. Дверцы распахнулись с такой силой, что они с грохотом ударились о стену. Вещи разлетелись в разные стороны и в его руках оказалась бейсбольная бита.
Дима взял скотч и примотал биту к телу. Он надел плащ, который не носил уже долгое время. Так он и отправился на улицу.
Ноги не слушались его и постоянно ускоряли шаг; он старался идти медленно, чтобы ненароком не навести на себя подозрения. Диму трясло, подкашивало, казалось ещё немного и он упадёт на грязный асфальт. Он старался не смотреть на других. Каждый взгляд, каждый неверный жест вызывал у него подозрения. Паника нарастала.
«Женщина с пакетами… Молодой парень с афро… Девушка с ребёнком… Дедушка с чемоданом… Бита… Они заметили?! Они знают?! Полиция… Если кто-то сообщит… Мне конец!»
Темнело. Дима держал в руках биту, готовый к бою. Бесцельно бродя по тёмному кварталу, он всё больше убеждался в том, что не встретит его здесь. Сам того не осознавая, он пришёл в то самое место, где впервые встретил его. Ужасающие события наполнили его и Дима нервно сглотнул.
Ночь становилась всё ближе. Его шаги были неуверенными, он оглядывался за плечо, будто ожидая, что кто-то или что-то последует за ним. Ветер усиливался, поднимая пыль и мусор, который кружился вокруг, словно танцуя в зловещем ритме. Его мысли путались, страх сковывал тело. Он знал, что если останется здесь, то не сможет себя защитить.
Уверенность в миг испарилась, и тело двинулось само по себе.
Когда Дима наконец добрался до своего дома, он не сразу смог открыть дверь. Его руки дрожали, и замок никак не поддавался. Наконец, после нескольких попыток, дверь открылась, и он ворвался внутрь, захлопнув её за собой.
Произошедшее далее для него было будто в тумане. Придя в себя и успокоившись, он обнаружил, что сидел на полу в своей комнате со сломанной битой в руках. Его взгляд упал на беспорядок, который он оставил. Книги разбросаны по полу, мебель сдвинута, шторы сорваны с окон.
«Что я делаю не так?» – думал он, закрыв уши руками.
Вдруг он обратил внимание на календарь, стоявший на тумбе. И тут его осенило. Нервный смешок вырвался из груди. Он взял маркер и несколько раз обвёл дату – двадцать пятое июля. И пообещал себе: «Через неделю… Если через неделю ничего не изменится, я покончу с собой».