Измена в 42. Двойной удар - страница 15

Шрифт
Интервал


«Малыш, я очень занят. Пришлю помощника»

Злюсь. Все вокруг бесят. Стараюсь держаться ровно и не срываться на Милане. Все-таки внутри неё мой ребенок. Это меня и останавливает.

Звоню Сереге, своему верному помощнику.

– Езжай в магазин, или в столовку какую-нибудь проверенную. Нужно купить цельнозерновой хлеб, мясо, только смотри, чтоб не жареное было, хлебцы какие-нибудь и компот. Проверь, чтобы все было свежее и с нормальным составом.

Вот так. Чтобы никакой лишней гадости. А то удумала она чипсы есть и газировкой запивать. Будет потом жаловаться, что её тошнит. Конечно, чего б не тошнило, такую дрянь в себя пихать.

– Хорошо, Владимир Игнатович. Все сделаю, – послушно отзывается Серега, и далее я диктую ему адрес больницы, в которой лежит Милана.

Одна в больнице, теперь ещё и другая. Трындец. Голова кругом идет. Хоть разорвись. И кто в приоритете, хрен поймешь. И там, и там, по хорошему, отмечаться надо. А работать мне когда?!

С этими бабами с ума можно сойти.

Отключив вызов и засунув телефон обратно в карман, взгляд цепляется за Лену. Ее веки начинают шевелиться.

Ну наконец-то.

– Лен, Леночка… – мягко шепчу я, касаясь её бледного лица. Включаю роль идеального мужа. – Дорогая, ты как?

Догадываюсь, что не очень. Жена издает мучительный стон. С трудом открывает глаза. Смотрит на меня мутным взглядом. Долго так, пристально. Словно пытается меня отсканировать.

Беру её за холодную руку, натягиваю извиняющуюся улыбку. Хотя бы для вида. Пусть думает, что я очень раскаиваюсь.

– Милая, я так за тебя переживал.

Лена устало прикрывает глаза, а затем резко их распахивает. Шумно сглотнув, хрипит севшим голосом:

– А вы… Кто такой?



Глава 8
Елена

Резкий больничный запах бьет в нос. Открываю глаза. Белый потолок, размытые контуры предметов. Голова раскалывается, будто по ней кто-то бил молотком. Пытаюсь сесть, но тело не слушается. Неестественно тяжелое, ватное.

– Лена, дорогая, ты очнулась! – мужской голос, полный тревоги, раздается совсем рядом.

Поворачиваю голову. Мужчина. Высокий, темноволосый, с аккуратной проседью на висках. Смотрит на меня с беспокойством.

Пытаюсь вспомнить, кто он такой. Смутные очертания пляшут в голове, но полная картина так и не складывается.

– А вы кто… Такой? – спрашиваю я, и мой голос звучит хрипло, незнакомо.

– Володя, – отвечает он.