«Малыш, я очень занят. Пришлю помощника»
Злюсь. Все вокруг бесят. Стараюсь держаться ровно и не срываться на Милане. Все-таки внутри неё мой ребенок. Это меня и останавливает.
Звоню Сереге, своему верному помощнику.
– Езжай в магазин, или в столовку какую-нибудь проверенную. Нужно купить цельнозерновой хлеб, мясо, только смотри, чтоб не жареное было, хлебцы какие-нибудь и компот. Проверь, чтобы все было свежее и с нормальным составом.
Вот так. Чтобы никакой лишней гадости. А то удумала она чипсы есть и газировкой запивать. Будет потом жаловаться, что её тошнит. Конечно, чего б не тошнило, такую дрянь в себя пихать.
– Хорошо, Владимир Игнатович. Все сделаю, – послушно отзывается Серега, и далее я диктую ему адрес больницы, в которой лежит Милана.
Одна в больнице, теперь ещё и другая. Трындец. Голова кругом идет. Хоть разорвись. И кто в приоритете, хрен поймешь. И там, и там, по хорошему, отмечаться надо. А работать мне когда?!
С этими бабами с ума можно сойти.
Отключив вызов и засунув телефон обратно в карман, взгляд цепляется за Лену. Ее веки начинают шевелиться.
Ну наконец-то.
– Лен, Леночка… – мягко шепчу я, касаясь её бледного лица. Включаю роль идеального мужа. – Дорогая, ты как?
Догадываюсь, что не очень. Жена издает мучительный стон. С трудом открывает глаза. Смотрит на меня мутным взглядом. Долго так, пристально. Словно пытается меня отсканировать.
Беру её за холодную руку, натягиваю извиняющуюся улыбку. Хотя бы для вида. Пусть думает, что я очень раскаиваюсь.
– Милая, я так за тебя переживал.
Лена устало прикрывает глаза, а затем резко их распахивает. Шумно сглотнув, хрипит севшим голосом:
– А вы… Кто такой?
Глава 8
Елена
Резкий больничный запах бьет в нос. Открываю глаза. Белый потолок, размытые контуры предметов. Голова раскалывается, будто по ней кто-то бил молотком. Пытаюсь сесть, но тело не слушается. Неестественно тяжелое, ватное.
– Лена, дорогая, ты очнулась! – мужской голос, полный тревоги, раздается совсем рядом.
Поворачиваю голову. Мужчина. Высокий, темноволосый, с аккуратной проседью на висках. Смотрит на меня с беспокойством.
Пытаюсь вспомнить, кто он такой. Смутные очертания пляшут в голове, но полная картина так и не складывается.
– А вы кто… Такой? – спрашиваю я, и мой голос звучит хрипло, незнакомо.
– Володя, – отвечает он.