". Твою ж мать, нервничаю, а он всё ближе и ближе.
Лица его толком не вижу, просто потому что не имею физической возможности, но бросаю быстрый взгляд и оцениваю фигуру в общих чертах: весьма атлетичный, не из этих повёрнутых на мышцах вечно-в-зале бодибилдеров, он скорее походит на бога воркаута. Пропорциональный и складный, что редкость для высоких, отличное телосложение: широкие плечи, крепкий торс, красивые ровные спортивные ноги. Ничего сверхъестественного, но вот походка бомбически-классная. Ко мне вальяжно приближаются два метра чистейшей мужской силы, и движется эта сила с завораживающей плавностью огня. Пожар!
Сжимаюсь, как никогда прежде в своей жизни. Набегает чувство страха, ожидание неминуемой опасности, но при этом совсем не хочется бежать. Мне не терпится рассмотреть лицо. Атлет подходит всё ближе, отмечаю, как сильно мне нравятся его густые прямые волосы цвета мокрой пшеницы, длиной они достигают мочек ушей. В России с такими стрижками мало кто ходит, и, как теперь понимаю, – зря! Смотрится классно. Или просто этому подлецу всё к лицу? Небрежные пряди как у серфера, интересно, какие это волны ему приходится тут покорять? А он отнюдь не прост.
Этот Ост…
Ну, он одет совсем не так, как представлялось. Намного лучше. Никаких браслетов. Никаких бандан и кожаных жилеток. Его минималистичный стиль сводится к классным свободно сидящим хипповым чёрным карго, супер-стильным моно-черным Конверс, простой серой футболке без принта, надетой поверх чёрной водолазки. Ткани свободной одежды плохо скрывают рельефность его накаченного тела.
Ему явно не сорок. И никакой бороды. На счёт татуировок не знаю, не видно ни одной. В любом случае, картина совсем не та, что рисовалась ранее у меня в голове. Ко мне приближается не старый байкер, а опрятный стильный молодой человек, даже не знаю, хорошо это или плохо. Стараюсь рассмотреть его получше, но плохое зрение портит мне жизнь.
Когда он подходит достаточно близко, убирает руку от переносицы, и мне наконец-то удаётся разглядеть его лицо, меня тут же бросает в мурашечный холод, и становится опять больно внутри. Щёлк! Да, он – красавчик! Настолько, что мгновенно впадаю в депрессию, мне никогда не добиться его расположения, не привлечь внимания даже самую малость, для такого, как он, я всегда буду третьесортной. Его красота причиняет боль, как любая прелесть, которой мне не суждено обладать. Принимаю этот приговор залпом, от чего становится тошно, буквально чувствую, как позывами из меня рвётся наружу суровая данность. Ощущаю себя гадкой, испытываю к себе отвращение. Вот мерзавец!