Жестом предлагает сигарету мне.
– Не курю. – Табак? Серьёзно? Не под, вейп или какие там ещё новомодные парилки бывают? Он вне времени или вне моды? Молчим. Он обнимает фильтр сигареты губами и курит, кажется, только для того, чтобы после каждой затяжки, наблюдать, как выдыхает из себя саму жизнь. – Ты работал с ним?
– Да, – произносит, выпуская дым. – Одиозная личность с отличным чутьём и сноровкой. Находит культовые вещи, но при этом всегда работает в угоду потребителя. Рей убивает индивидуальность ради бабла. И вообще, он тот самый дурак, который любую хорошую мысль доводит до абсурда.
– Он о тебе тоже нелестно отзывался.
Парень ничего не отвечает, только едва заметно усмехается. Самодовольный гад. Смотрю на огонёк его тлеющей сигареты. Вот и я такая… Тлею. Не представляю из себя ничего значительного и не оставлю после себя ничего кроме пепла. И самое обидное, что я на грани. Уже почти у черты – там где фильтр…
Моему собеседнику не ясно, чего я вдруг так уставилась на сигарету. Ему не понять мои мысли. Тем более не понять моё настроение. Он мрачнеет и вдруг тушит сигарету.
– Надо ехать. – Закидывает бычок в недопитый кофе.
Стараясь не задерживать его, быстро встаю и собираю мусор со стола. Уходим.
– Всё ждал, что ты зашвырнёшь в меня этим стаканом, – заявляет, пока идём к ближайшей мусорке.
– Я не такая, как ты. У тебя реальность дана в осуждениях, а у меня в упущениях, – хмыкаю.
Мы видимся в третий раз в жизни, но он кажется мне давно знакомым, словно дежавю или отголосок прошлой жизни. Говорят, есть такая штука – квантовая сцепленность, суть в том, что если между частицами имеется связь, она сохраняется всегда, вне зависимости от времени и пространства. Интересно получается… Хоть он и ощущается, как недосягаемый, и мы совершенно чужие друг другу, буквально разные полюса, всё же как будто чувствую с ним связь. Вот он – моя полная противоположность, стоит у дерева.
Выбрасываю пакет с мусором в контейнер и замечаю неподалёку выброшенную кем-то мятую банку из-под содовой. В парке так чисто, что невольно вспоминаются слова Ильи Ильфа: "Не надо бороться за чистоту, надо подметать", с этим внутренним посылом делаю шаг на газон, подхватываю банку и забрасываю туда, где ей самое место.
– А ты бы сошла за местную в Монреале. – Не понимаю, к чему он это сказал. Опять стебёт? Хмурюсь. Идём в молчании. – Слушай, иногда я.., – замолкает, явно в поиске слова для подходящей характеристики. У меня как раз есть такое в заготовке.