Я не Маяковский, и я пойду дальше:
Меня тошнит от мира ебаной фальши!
Я не хочу, чтобы боги нам пели,
А лишь чтобы сердца у людей горели!
Чтобы пукан рвало у погорелой знати,
Чтобы сказать вам просто: «Нате!
Вы получили то, что заслужили, —
Останки разума, который вы изжили,
Ошметки ценности, давно избитой,
Разбитой и пылью покрытой,
Подмеченной, переиначенной властью,
Пролеченной, накачанной страстью —
Пригодной для простого люда снастью
И символом к всеобщему ненастью».
Подпишетесь ли вы под манифестом,
Где есть продажным пиздаболам место?
Кто сотворит ту явь, что ночью снится,
Идеей новой в разумы стучится?
Кто ищет главное, что воплотится,
Что должно быть, за что и стоит биться
И что случится? Того не избежать,
Об этом должен каждый понимать.
Все ждут, что кто-то выйдет, покажет,
Лицо по Красной площади размажет,
Слова любви к своей Родине скажет,
И выстрелит! И не промажет!
А ты сидишь и смотришь на диване:
Обиды боль и полтишок в кармане.
Смотри в свое размытое оконце
Придурками украденное солнце
Среди дебилов и унылой хуеты,
Как мудаки жуют твои мечты,
Давясь, рыгая духом годноты.
А ты? Где твое место здесь? Кто ты?