Поэтический дневник (2022—2025). Восьмое десятилетие - страница 8

Шрифт
Интервал

ИЮНЬ


в Капернауме

небо чисто, воздух чист,
смел Учитель и речист,
и подгорные и горцы —
«блаженны кроткие и миротворцы»
и в Нагорной тишине
снова слышен голос мне
напряжённым свыше слухом:
«блаженны нищие духом»
Кинерет покоем полн,
вдалеке – рыбачий чёлн,
солнца луч по волнам скачущий:
«блаженны плачущие»
от оливы тень короткая,
речь течёт, тиха и кроткая,
и слова пророчеств истые:
«блаженны сердцем чистые»

дождь

дождь, дождя, дождём, дожде,
по дождю и покрывало,
всё же этих струй мне мало
в моём горе и беде
лейтесь, плачьте, небеса!
я стакан вином наполню,
я свои обиды вспомню
так, чтоб брызнула слеза
утоли мои печали,
утопи их, совиньон,
наяву приснится сон
в фантастических деталях
и по крышам бьёт струя,
хлёстко, больно, впропалую,
в эту завереть тугую
пропаду, наверно, я

пост-ядерно

по небу плывут цветные облака,
радуги гуляют, но бесцветные,
носим образ злейшего врага,
глупые и безответные
атомную пыль закручивает вихрями:
смерч и смерть – синонимы теперь,
мы – народ без роду и без имени,
будем муку вечную терпеть
ненавидимы, презренны и оплёваны —
кроме нас, никто не виноват,
мы одной виной навеки скованы,
и движенья нет у нас назад
что же мы, несчастные, наделали?
и откуда нас гордыня обуяла?
вот, опять от взрывов заалело:
нас во двор выводит погоняла…

ИЮЛЬ


у ковчега

предрассветный полумрак,
мокрый от дождя ночного,
каждый образ – тайный знак
мира дальнего, иного
я один в пустой ночи,
шепчут шорохи и страхи,
иглы чести горячи
как удары на замахе
тихо, пусто, плачут крыши
в непроснувшемся дурмане,
и меня никто не слышит
в нарастающем тумане
в сером небе рваных мыслей
чудится житьё чужое,
облака в дождях провисли
и зовут меня как Ноя…

АВГУСТ


лёгкая облачность

вот и всё – мне пора уходить,
навсегда, насовсем, в глубину,
прерывая последнюю нить,
а они всё плывут и плывут
и небес синева – ни за чем,
если там, впереди, только муть,
сам себе скоро буду тотем,
а они всё плывут и плывут
шрамы памяти быстро затянет,
и стихи мои тоже умрут,
все идеи-проекты увянут,
а они всё плывут и плывут
и зачем приходил, уж не вспомнить,
и куда ухожу – не пойму,
кроной был – а теперь только корни,
что ж они надо мною плывут?

в Измайловском ПКиО

в парке тихо, шепчутся влюблённые,
матерясь в переизбытке чувств,
голуби, от шашлыков холёные,
ходят, раздувая зоб и грудь
дети в розовом, в оранжевом – уборщицы,
в сером – небо, в голубом – мечты,
Следующая страница