Она любила свою работу, она давала ей ощущение свободы и независимости. Она создавала красивые и функциональные здания, которые радовали глаз и приносили пользу людям. Но даже в своей работе она не могла полностью забыть о прошлом. Каждый раз, проектируя новый дом, она вспоминала о той комнате, где провела своё детство, о холодных стенах, о запахе сырости и отчаяния.
В её руке дрожал конверт с незнакомым адресом. Она боялась открыть его, потому что знала: внутри – послание из прошлого, которое перевернёт её жизнь.
Она медленно провела пальцем по шершавой поверхности конверта. На обратной стороне не было ни имени, ни фамилии, только какой-то незнакомый адрес в Порту. Что это могло быть? Кто мог ей писать из этого города?
Внутри что-то болезненно сжалось. Аврора знала, что не сможет избежать этого. Прошлое настигло её, и ей придётся взглянуть ему в лицо.
Она глубоко вдохнула и разорвала конверт. Внутри оказался небольшой листок бумаги, исписанный незнакомым почерком. Она начала читать, и с каждой строчкой её сердце билось все сильнее и сильнее.
«Аврора Перейра, – начиналось письмо, – Я знаю, что ты совсем не ждёшь от меня никаких вестей, и, наверное, проклинаешь тот день, когда я появился на свет. Но я должен был написать тебе, прежде чем навсегда покинуть этот мир. Я знаю, что причинил тебе невыносимую боль, оставил тебя совсем одну, и я никогда не смогу искупить свою вину. Но я хочу, чтобы ты знала: я всегда помнил о тебе, всегда следил за тобой издалека, и всегда, каждую минуту, жалел о том, что произошло, о том, что не смог стать тебе настоящим отцом…»
Аврора замерла, словно её окатили ледяной водой. Она не могла поверить своим глазам, не могла поверить тем словам, которые прочитала. «Что? Отец? — пронеслось у неё в голове. — Какой ещё отец? Это какая-то ужасная ошибка! Этого просто не может быть!».
Но строчки на бумаге продолжали упрямо складываться в слова, обжигая её сознание, словно раскалённое клеймо:
«Я умираю, Аврора, моя дорогая дочь. У меня осталось совсем немного времени, всего несколько недель, может быть, дней. И я хочу попросить тебя об одной последней услуге, об одной маленькой просьбе, которую я надеюсь, ты не сможешь мне отказать, даже несмотря на всю ту боль, которую я тебе причинил. Я хочу, чтобы ты, моя талантливая дочь, спроектировала мой последний дом. Не роскошный особняк, не шикарную виллу, а просто скромное, тихое пристанище, где я смог бы встретить свой конец в покое и умиротворении. Если ты захочешь поговорить со мной, услышать мою историю, узнать, почему я поступил так, а не иначе, почему я не был рядом с тобой все эти годы, позвони мне по этому номеру…»