Его любовь родилась из звуков струн, чтобы стать песней для ее чувств.
Она закрывала глаза и проникала в его душу, пробуждая в сердце весну.
Он крал ее время, превращая его в слова песни, и дарил крылья свободы, наполняя их ветром.
Она была похожа на солнце после дождя, а он следовал за светом.
В жизни можно выиграть или проиграть, и есть только один способ научиться жить между разумом и чувствами – найти свой путь и почувствовать, что все в порядке.
Прости за страницы, вырванные из моих тетрадей, на которых фиолетовые чернила запутывались в чувствах. Прости за город, который хранит брошенные тебе взгляды.
Прости за луну, которая освещает твои бессонные ночи и говорит с тобой о любви.
Прости за волшебство, которое ты ощущаешь кожей.
Прости за волнующую плавность изгибов и завораживающую мягкость движений, которые заставляют тебя терять голову…
Прости за нежность, которая окутывает тебя, заставляя сердце биться чаще. Я буду постоянно простить прощения, но не надейся, что я изменюсь…
Прости меня.
Она любит цветы. Нежность огромных букетов, верность в охапках ромашек, шепот любовных признаний на лепестках розовых тюльпанов, страсть в тугих бутонах ароматных роз, тонкие ветки форзиции и кизила, усыпанные солнечными лучиками, тяжелые головки пионов, окутывающие чувственностью, изящные цветки ирисов с ароматом сладких поцелуев…
Получив букет, перевязанный тонкими ленточками, с трогательной карточкой в маленьком конверте, притаившимся среди головок цветков, она ставит его в вазу и, осторожно проведя рукой по цветкам, читает все мысли, которые хранятся в глубине твоего сердца…
Какая разница, какое время года на календаре, если морской прибой слизывает усталость с ладоней.
Какая разница, какая погода, если можно наполнить пространство вокруг себя теплом и солнцем.
Какая разница, какое настроение, если его можно изменить улыбкой.
Какая разница, если что-то идет не так, как хочется, обстоятельства наверняка знают, как будет лучше.
Какая разница ты скажешь «еще нет» или «уже да», если единственное, что нужно сказать это «люблю» …
Когда светофоры дремлют, укрывшись сумерками, время замедляет свой бег и мысли замирают между снами и явью, слышен шепот весны.
– Я могу быть цветами или снегом, обычным серым днем или солнечной радостью, белоснежными облаками и проливным дождем. Я могу быть нежным ветерком и печальной темнотой пустынных улиц, веселой капелью и тонким стеклом утренних заморозков…