Я не смог убедить себя оставить Ирму в покое.
Фантазия бушует, тестостерон хлещет через край. От боевой готовности своего другана мне уже больно.
Сейчас возьму ее вначале в кровати, а потом до блеска отмою и спинку потру. И не только спинку.
– Стрекоза, ты весь обед проспишь, – шучу я, возвращаясь в номер.
Смотрю на кровать – а моей Ирмы нет.
Одежды ее – тоже!
Улетела Стрекоза.
Сбежала блять! Снова!
Третий день хожу злой, как черт.
Да, сам с неохотой себе признаюсь в этом, но все из-за этой ненормальной девчонки – Стрекозы.
Жил себе, не тужил, горя и бед не знал. Была у меня спокойная женщина, Тамара. И обогреет, и облюбит.
Нет, приключения мне понадобились! Увидел непокорную гордячку, свободолюбивую красотку, и перемкнуло! Хочу, и все тут!
И странное дело, все ж с ней вроде начиналось хорошо. Потрахались мы бесподобно. Я, правда, уже понадеялся, что Ирма – моя.
“А хрен тебе, Медведь Игнатьевич”, – проносится у меня в голове издевательская интонация Стрекозы.
Гнаться я за ней не стал. Разыскивать, возвращать – тоже. Я зрелый мужик. Мне тридцать пять, и что, женщин у меня не было до этого, в самом деле? Не хочет строить со мной отношения – не надо. Я никогда никому не навязывался. С фига ли в этот раз попытался – сам от себя в шоке.
Но настроение, однако, у меня испорчено, и никак поправляться не хочет. Моя секретарша приносит мне кофе в офис, а я вместо благодарности ворчу, что слишком горький, что не такой, как нужно. И вообще…
– Скройся с моих глаз, – требую я, слыша, как вибрирует телефон у меня на рабочем столе. Дисплей загорается, показывая имя звонящего – Тимур Саттаров, мой тренер по кроссфиту. Сегодня тренировки не было, но он мог поменять время, и я был бы рад все бросить, и как следует выплеснуть всю свою злость.
– Слушаю, – отвечаю, откидываясь на своем кожаном крутящемся кресле. Работы – вагон. Но я никак не могу сосредоточиться. Пытаюсь, но стоит прикрыть глаза, и снова вижу свою Стрекозу, невероятно красивую в своем платье в цветочек. Да что ж за напасть такая с этой Ирмой!
– Андрюха, какие планы на вечер? – бодро спрашивает Тимур. Слышу шум спортзала на фоне его голоса.
– Ведро мороженого и слюнявый бабский сериал, – бубню я, думая, как выйти из своего состояния. Страдаю же, бля, да! Ирму хочу. Очень. Но гордость и самооценка мне не позволят снова пойти к ней на поклон. Хватит!