Я поглядел на это буйство красок.
Рукава закатал.
Мука – хорошая. Белая. Масло свежее. Яйца. Прям на слезу пробило…
Тесто буду рубленое делать. Песочное. К мясу – самое то. Хрустеть будет.
Муку на стол. Масло холодное – кубиками, в муку. Ножом – чик-чик-чик. Быстро. Чтоб не таяло. Желток туда. Воды ледяной ложку. Соль. Собрал в ком.
Тесто холодным должно быть. Тогда нежное. В тряпку его, и в погреб. Пусть полежит. «Отдохнет».
Начинка.
Мясо долго выбирал. Свинина, лопатка. Говядина с жирком. Нарезал. Не мелко, не крупно. Чтоб жевалось.
Лук – много, мелко. Грибы – белые, свежие. Тоже пойдут.
Сковорода чугунная. Жир нутряной растопил. Лук – до золота. Чтоб сладкий был. Грибы – влага чтоб ушла. Вынул.
Мясо на ту же сковородку. По чуть-чуть. Чтоб жарилось, не тушилось. Корочка чтоб была. Сок внутри.
Все мясо обжарил. Назад лук, грибы. Соль, перец черный, молотый. Тимьян сушеный нашел – хорошо к мясу. Бульона мясного пару ложек (кости валялись, быстро сварил). Потушил все минут десять. Чтоб вкусы сошлись. Начинка – сочная, пахнет. Остудил.
Пышка свой «пирожок» уже в печь сунул. Печь тут здоровая. Жарко.
Он его так и пихнул. Дверь закрыл. Стоит, пыхтит. Довольный.
Я тесто достал. Две части – побольше, поменьше – основа, крышка.
Раскатал. В форму, смазал жиром.
Края ровные. Начинку выложил. Сочную. Горкой.
Крышку раскатал. Накрыл. Края защипал. «Косичкой». Дырку в середине. Для пара.
Из теста остатков – листики, завитушку. Просто. Но красиво. Желтком смазал. Для цвета. Золотого.
Печь уже не такая жаркая. После Пышки. Дров подкинул. Жар нужный подождал. Пирог – в печь.
Не на самый огонь. Потихоньку. Пусть печется.
Запах по кухне.
Сначала – Пышкин. Задымило, аж глаза щипет.
Потом – мой. Масло сливочное. Тесто. Мясо. Грибы. Травы.
Разница… есть. Девки-служанки носами повели.
Пышка злится. Сопит.
Свой пирог вытащил. Первый.
Ну… большой. Да. Где-то сгорел, где-то бледный. Пахнет… не очень.
Потом я свой.
Золотой. Румяный. Корочка – хрустит. Аромат – слюни текут.
Даже Олаф заглянул. Носом повел. «Ага», – говорит.
Вынесли пироги.
Отряд ждет. Злой, голодный.
Пышка свой «блин» на стол – бабах!
«Жрите, кушать подано!» – рявкнул.
Щит отрезал кусок Пышкиного. Пожевал.
«Тьфу ты, клей с углями».
Никто больше не стал. Побрезговали.
Олаф нож взял. Мой пирог режет. Разломил. Пар идет.