Все мы поставляемся на этот свет в уникальной комплектации. У кого тараканы, у кого изюминка, у третьих ветер в голове, у четвертых шило в жопе (простите меня за мой плохой французский), у пятых дурь не выветривается, у некоторых так вообще печалька в сердце. Бухают, курят, ведут себя, как бляди, принца ждут. Независимо от пола и потолка, который у каждого свой. Моя особенность – проверять людей на доброту. Заняться сексом? Обсудить новости? Выпить кофе? Одновременно? Да, это ко мне. Опосля попытаться заснуть под фильм «Пятьдесят попыток лечь спать». В главных ролях я, ноутбук, ночь и холодильник. В чем доброта? Вам я оставляю только эпизоды. Мало текста? Зато какой простор для фильмографии. Разум, однажды расширивший свои границы, никогда не вернется в прежние состояния. Двигаясь по жизненному пути, нужно смотреть, куда идёшь, и когда идти некуда, уходить в себя. Иначе неминуемо попадаешь туда, куда смотришь.
Не приведи господь.
– Крошка моя, я по тебе скучаю.
– О, прорезался! Сколько лет, сколько зим!
– Ты далеко.
– Так сделай так, чтобы я была рядом.
– И даже не скучаешь.
– Скучаю, но молчу.
– Я от тебя письма не получаю.
– Потому, что ты решил, что наше общение не лучшего качества в последнее время.
– Ты обещала написать, обещала рассказать.
– Что написать? Что рассказать?
– Ни словечка от тебя, зря поверил я твоим признаньям.
– Вот, вечно ты меня на эмоции выводишь! То я не так пишу, то то не так, то сё. Я уже подумала, что всё, бессмысленно тебе что-либо писать.
– Да, может быть, твоё письмо затерялось, не дошло…
Клизма романтизма.
Люблю смотреть в начале мая,
Как параллельная прямая,
Искрясь, пронзает мой маршрут.
Раскинуться в траве зелёной
И в небо пялиться влюблённо,
И наплевать на тяжкий труд.
Так воробей, разбойник серый,
Напрасно соловья химерой
Низложен до обычных птах:
Он, правда, не волшебник ночи,
Но так же песней кровоточит
В своих сиреневых кустах.
Мимо которых чьи-то ножки
Стучат по высохшей дорожке,
Вонзая в сердце каблучки.
А ты сидишь, дурак счастливый,
И ищешь в мыслях шаловливых,
Где начинаются чулки…
«Ну как же мне до них добраться!
Совсем изнемогаю, братцы.
Я постелю им все цветы,
Какие есть на свете только».
В мечтах, ей-богу, мало толка
И много лишней суеты.
Нет, что ни говори, а мужчиной быть гораздо скромнее, чем женщиной. Женщины всё ждут и ждут принца на белом коне. Мужчинам же принц не нужен. Женщины всё верят и верят в бесконечную любовь. Мужчины недоумевают, какая любовь может быть без конца. На сорок восьмом году жизни продолжать можно без устатку, но всё в этом мире конечно. Даже Пизанская башня, когда-нибудь да пизанётся. С годами приходят опыт, рассудительность, спокойствие и другие вредные привычки. Не тому налитое – хуже пролитого. И тогда женщине становится нужен друг. Такой, чтобы когда был рядом, ей хотелось бы быть сверху. Для чего? А вдруг без стука принц зайдёт и увидит? А она ему такая: «Гля, смотри, как я умею!»