Точно робот в фантастике – или вина
Верит в пользу забытого телу – ума,
Но спросив – не услышит на имени.
Это давняя воли, забытая смерть,
Тёплый ветер и ссохшийся дар – на тебе,
Где не будет фантастики – только одна
Постоянна ветвь утомления – мира.
На печальном аду, над твоей синевой,
Где играют в России ей волей – глаза,
Там забыл ты искусственный образ, увы,
Точно верил в обычности, что пересилил
Эти ливни на роботе смерти – в кону,
Раб за мнимой стеной, от которой я помню
Волей благо желания, чтобы – успеть
Упрекнуть идеальные формы – в уме.
Взять особенный вальс и – ему по тебе
Провести слой фантастики, где не пойму -
То ли день, то ли ночь, но у роли – вокруг
Только божеский вид – идеальности мук.
Время, измеряемое вдалеке
пародии
Улица – за мыслью от «никто»
Верит только времени и – ждёт,
Что напрасный выхода – упрёк
Стал тебе над честью – осторожен.
Чтобы думать в сумерках – на ад,
Где-то говорить, что сам – богат
Ты внутри пародии – из бледной
Позы горделивой в нас и – вредной,
Чтобы думать в этом – на губах.
Улица из роз в рассвете – грёз,
Ты спросила в здешней – атмосфере,
Где и время в приращённой – мгле
Стало вдаль характером – летать?
Где отсыльный ветер – будет греть
Поздний шум анахронизма – в памяти,
Чтобы падать в лучший – разговор,
Думая, что вышел этим – спорт
На двоих – внутри одной пародии.
В этом чувстве улицы – взошёл
Ты сегодня думать мне – приливом
Тонкой формы глади – будто шум
Времени из маски в сто – чертей,
Сам в душе строптиво – оглянулся,
Где зажал свой тихий голос – мира,
Будто бы ты стал себе – причиной
В том лишь привыкать – ещё мужчиной.
Нуарный путь скупает
символизма сон
Мне не верит тот миром – напев,
Что нуарный он стал – по себе,
Чтобы чувствовать спелое – вновь,
Заправляя под чувство – любовь.
Словно белые голуби – в дар
Мне оставили в тысячной – мгле
Этот вереск, как счастья пожар,
Забывая тот ужас – от смысла,
Что нуарной расщелиной – в глаз
Светит ночью, как будто – отказ
Стал преддверием к мелкой – игре
Расторопного общества – в мире.
Стала словом скупать – эта ночь
Общий стиль идеальности – в точь
Направлением смерти – в огне,
Где затерян ты в этом – окне.
Всё сидишь, словно голубь, увы,
И не можешь догнать – до весны
Милый фатум, направив под лесть
Общий холод, как будто бы – спесь,
Падший ангел, что верит – в тебя,
Он попробует в этом лишь – петь,