Обычно монотонные звуки его убаюкивают. Странно, но здесь спать ему совершенно не хотелось несмотря на то, что кроме пощёлкивания клавиатуры ничего больше не происходило. Лишь однажды Анна посмотрела на него и вдруг сказала просто, по-человечески:
– Потерпите, уже скоро.
От неожиданности Тир как-то криво улыбнулся в ответ, хотел было пошутить, мол – что вы, куда нам теперь торопиться, но Анна уже вновь печатала свой бесконечный текст глядя в пустоту перед собой.
Интересно, может это быть современной интерпретацией мифа о Сизифе? – подумал Тир – Это такое наказание: Ты должен печатать бесконечный текст, смысл которого от тебя постоянно ускользает. Не успеваешь ты нажать на клавишу с точкой, как текст сразу же растворяется где-то там, в пространстве. Тем временем тебе всё продолжают и продолжают диктовать. Слова. Сложные и красивые. Значение каждого слова тебе очень хорошо известно, но все вместе, цепляясь друг за друга, они не несут никакого смысла. Или, просто, ты не в состоянии его уловить. Может же быть такое наказание? Вполне. Современно и в духе офисного миропорядка, а в роли Сизифа офис-менеджер – Анна.
Хорошо, но если это её наказание, то кто тогда он? Орёл клюющий её печень? Хотя – нет, орёл был у Прометея, а у Сизифа, кажется, никого не было кроме камня. Может быть он её камень?
А эта всё пишет и пишет. Ну, правда, не может же быть, что простое описание жизни занимает столько человека-часов машинистки Анны. Тир конечно понимал, что жизнь взрослого человека не может уместиться в какие-то несчастные три страницы стандартной автобиографии. И то, что Анна не машинистка, он понимал, но всё равно из чувства противоречия, мысленно наградил её этим статусом. Просто ему, вдруг показалось обидным, что этим занимается какая-то молодая женщина, а не – Сам, например. Ну, хорошо, не Сам, так хотя бы кто-то из ближнего круга.
Кстати, он заметил, что слово «Создатель» на её бейдже, уже написано с большой буквы. Когда и как она успела это исправить, он не увидел. Тем не менее, почему-то стало очень приятно от мысли, что хоть в чём-то он смог уличить эту офисную… Ну, – нет. Слово – дура, он не смог произнести даже мысленно – понимал, что это не так. Да и вообще, здесь оно казалось ему неуместным. Мымру? Нет, тоже не то. Может быть – кукла? Автомат, слепо воспроизводящий записанную на большом медном диске программу. Как в старинных музыкальных аппаратах, с такими дырочками и бугорками. И ещё пружинки дёргающие её за руки. Механизм, в котором вроде нет ничего человеческого, но, тем не менее, музыка получается вполне сносная. Вот так и она, для чего здесь сидит – непонятно, а смотреть приятно. Он посмотрел на её чуть приоткрытый от усердия рот.