– Ты представляешь, – с придыханием говорил Арман, пока их такси ехало по знаменитому бульвару, – Белладжио строили по образу итальянской деревни, но с таким размахом, что сама Италия позавидовала бы. Там восемь бассейнов, двадцать ресторанов и роскошная галерея с картинами Ван Гога и Моне!
– Охренеть, – зевнул Дарен. – А кровати там мягкие?
Белладжио возник перед ними, как мираж. Сияющая стеклянная громада, отражающая неоновые всполохи Стрипа, и знаменитые фонтаны, танцующие под музыку. Такси остановилось, и Арман, замерев, смотрел на свою мечту. На секунду ему стало страшно: а вдруг разочарование? Вдруг всё окажется меньше, обыденнее, чем он представлял? Но первый же шаг в холл отеля рассеял эти страхи. Всё было именно так величественно, именно так роскошно, как он и мечтал.
– Welcome to Bellagio, gentlemen, – приветствовал их молодой человек за стойкой регистрации, чей бейдж сообщал миру, что его зовут Джейсон. – Ваши имена?
– Дарен Сатпаев и Арман Нурланов, – произнес Дарен.
– Да-да, отлично, вижу вашу бронь. Две стандартные комнаты на семь ночей. Всё верно?
Арман почувствовал, как его сердце сжимается. Стандартная комната? Сейчас, когда он наконец здесь, в эпицентре своих грёз? Это было слишком обыденно, слишком тускло для кульминации пятнадцатилетней одержимости.