За нами веют крылья света из незакатной
стороны, взлетают радужно мосты над краем
вогнутого моря, и кто-то в ноль часов и ноль
минут тридцать второго декабря, закрыв
неспавшие глаза, срывается за нас с покатых
крыш в любимых и небывших городах,
выносит невесомая рука из рыхлых рвов,
кишащих гадами познанья, над обрывами
раненых снов расстилается бережный
плат, и мы вкушаем яблоки соблазна, хлеб
покаяния отзывчиво жуём, и в злую ночь
безлунного томленья слова сливаются,
как ртуть, на берегу с ручными облаками,
где мы всегда совсем одни и никогда не
одиноки, где ждёт прохладный вертоград
и на плече ютится голубок
ветров зелёных.