«Я убила его. Своим состраданием.»
Ночью она вернулась к расщелине. Море не приходило – оно давало ей время. Слишком много времени.
Лазурь сидела, глядя на свои руки. Жёлтый песок всё ещё сверкал в складках кожи, в трещинах, которые никак не заживали.
Она поднесла ладонь ко рту. Лизнула.
На вкус как соль и мёд. Как что-то знакомое.
«Почему мне кажется, что я должна это помнить?»
Снаружи зашелестел ветер. Или может, это Сора снова поют свою странную песню – ту, что звучит как прощание и приветствие одновременно.
Лазурь закрыла глаза. В голове всплывали обрывки – чужие, но такие родные.
Другой мир. Другие правила. Руки, которые не убивают, а создают.
«Это не мои воспоминания.»
Или…?
Глава 4 – Письма из песка
Ночью ей не снился сон.
Снизу что-то шевелилось.
Когда Лазурь открыла глаза, небо было ещё темным – густым, как чернила, пролитые на ледяное стекло. Ветер утих, и мир стал почти неподвижным. Почти.
Потому что песок двигался.
Она приподнялась, замирая. Золотые крупинки у её ног формировали тонкие линии, будто кто-то писал ими на холодной земле. Они не светились – нет. Но её золотой глаз видел, как контуры складываются в нечто осмысленное.